Il n’est rien, quoi qu’on dise, au-delà de toi-même
Que leurre et que mirage enfantés par des fous,
Qu’idéaux mensongers de maudits et de loups
Dévorés par la dent d’un avide système ;
Rien ne vaut dans les cieux sans ton corps triomphant,
Rien ne vaut sans son feu, rien ne vaut sans sa flamme,
Rien ne vaut sans ton sang ni sans ta force d’âme ;
Rien ne vaut dans les cieux qui n’est pas ton enfant,
Qui ne soit, dans l’azur, ta plus haute espérance,
Et, dans le même élan, ton miroir le plus fier,
Ton honneur le plus haut et la chair de ta chair,
Qui ne signe, en riant, la fin de ton errance,
Ô Homme, créature assignée à l’esprit
Ainsi qu’à la plus grande et plus terrible épreuve
Que noua le vivant dans le cours de son fleuve,
Et qui, de peur, voudrait que rien ne fût écrit !