Pénibilité

Pénibilité




Toutes nos maisons sont construites
Avec le sang des ouvriers ;
Tant de vieux maçons châtiés
Ont, de travail, leurs âmes cuites.

Initiée à ces douleurs
Et du mauvais vin qu’il faut boire,
Sur les chantiers, pour faire accroire
Au prolétaire être des leurs,

La vie, à mordre la poussière,
Suffit à peine qu’on soit fin
Pour terminer un plâtre enfin
Ou tracer d’un escalier l’aire …

Tout est technique et minutieux,
Qui paraît brutal et foutraque,
L’angoisse, au coffrage qui craque,
Le dosage, unique et précieux !

… Mais on nous voit en sombres brutes ;
Pour le public, on est des bras,
Et quand la bière nous fait gras,
L‘on oublie, ami, que tu luttes

Contre le poids et le mépris
Des matériaux et de la foule ;
Que de ce travail, seul découle
La souffrance ! et son maigre prix.

Au chaud des murs et sur le marbre
De vos belles habitations,
Pensez à nous, qui les faisions,
A nos mains, que le soleil sabre,

Au savoir vrai que cache un plomb ;
Au courage de la fatigue,
Quand l’épuisement rompt sa digue,
Que chaque os a l’air d’être oblong !


Maçon maudit comme un poète
Tu mourras bien avant ton tour
Les reins brisés par ton séjour
Aux gravats - mort comme une bête -

Oui, mon bon maçon, tu mourras,
Tandis qu’au chaud dans leurs bâtisses,
Tes héritiers, pétris de vices,
T’enterreront sous les hourras.

Mais, dès lors, le temps, ton étoile,
Couvant ton souvenir aux cieux
Ainsi que la vertu des Dieux,
Rira de l’ingrat dans sa toile,

Absurde pillard de l’azur,
Absurde fils, Absurde phare,
Dont toute sagesse s’effare,
Le livrant au désert impur,

Sous le toit qui d’abord s’écroule,
Puis sous la hutte de hasard,
Aimé de la bête sans art,
Puis sous la tombe de la foule.





Ce message a été édité - le 13-03-2021 à 14:45 par Hazarian

Le vieux maçon




J’expire à porter seau !
J’aspire aux vastitudes,
Et le travail me tue !
J’aurais dû, tel l'oiseau,
Tracer au ciel le sceau
Du savoir sans études
Qu’aile élude, têtue !

Chaque jour plus rossé,
Il finit que j’en boude,
Tremper à cette boue !
Mon squelette épuisé
Sourd, au matin rosé,
D’un mortel lait de soude;
Le temps me tient en joue !

Il n’est pas d’être oisif
Il n’est que de survivre ;
Ce monde qui dévie
Veut qu’on soit incisif ;
Ce grand arbre aux doigts d’if,
Si haut qu’on s’en sent ivre,
Canopée, ô ma vie !

Mais tout le temps volé
Par toutes les fatigues
Engendre l’apathie
Et s’il reste inviolé
L’esprit s’est envolé !
Rebuté par les digues
Et l’extase aplatie…

Les pieds dans le béton
Je m’essaie à ces cimes
En évitant les scies
Et d’être « dans le ton »

Abêtir ? Hébétons !

Monde, nous t'endurcîmes...
- L'art des suprématies -

Son lourd fardeau
dans la besace
Il plie son dos

La matinée
De guerre lasse
Poursuit le temps
Du mécréant

Quand dans le soir
Il rentre tard
Fourbu, repu
Un bol de soupe
et du pain noir

Attendent comme
Un désespoir

Alors...

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Appareillage tolosan



Une rangée en foraines,
Puis une autre, et des galets
Tous penchés, comme ces chaînes
Aux maillons inversés - clefs

De résistances passives
Que - mécanique du mur -
Renforcent, sous les solives,
Des ceintures de bois dur.

En élévation la brique
Cuite, au plus tôt disparaît,
Et l'adobe enfin s'implique,
Loin du sol dont l'eau pourrait

Remonter aux capillaires
De ce beau matériau cru.
(L'on ne trouve, en fait de pierres,
Que des appuis, qu'au têtu,

De fenêtre, quelque ancêtre
Dégrossit dans le grès lourd,
Et certains linteaux qu'un maître-
Maçon fit, ni long, ni court !)

Moyenâgeux, magnifique,
Cet esprit du pan de bois,
Intrinsèque de la brique,
S'encorbelle jusqu'aux toits.

Dès hors d'eau, le colombage,
Chevrons bruts et verticaux,
La pièce de chêne d'âge !
Et, penchés, contre-ventaux,

Des arcs-boutants, d'un beau frêne,
Embrevés d'un franc tenon,
Ferment ces cages de reine,
Condition sine qua non

D'un travail inamovible
Où des cubes de limon
Croisent leur face visible
Dans un effet bel et bon !