A table (Ostéopathie)

C’est juste un os, un radius, un avant-bras
Gisant sur le satin d’une aine et, sous les draps,
Court de cet os, depuis sa moelle, imperceptible,
Une effusion dont la goutte est à peine audible,

Mais l’on perçoit la pluie à l’humeur des carreaux
Qui, giflés, soufflent la tempête et les haros ;
Cette eau cinglée amène un équilibre instable,
Et le doigt fait des tapotements sur la table.

On dirait un glougloutement au bout des rus,
Un terminus en la savane où, fous et drus,
Des gnous s’éparpillent, ont peur d’être la cible
Annexe, innocente d’un cyclone insensible.

C’est juste une épaule et les minuscules cris
Amusent l’endolymphe et par des tissus gris,
L’esprit sombre sous la vaguelette et le sable
Est, pour l’épine, une adéquate et noble table.

Scoumoune d’hiver




… Le froid, la zone, et rien à fumer ;
Partir ! Trisser, au sud transhumer !
… Ce soir, les sacs de toile de jute…
Les flics, le crack, un sort noir, injuste.
Un café chaud, le cœur d’une pute,
Le Graal des gueux, ce depuis Sumer !

Sous trip, le plan passerait encore,
Mais là ; ça craint ! (en plus j’édulcore)
J’ai mal aux os, je gèle, dedans !
Je tremble et l’air me claque les dents...
La Faulx me suit depuis trop longtemps.
Ma peau ! Le souffle en fuit chaque pore.

L’enfer des squats, et toujours la faim.
Du qat ! Des spliffs ! La morphine, enfin !
Bien ivre, vivre en seul mode interne
Pour ne pas voir, réel sale et terne,
Ton blast, un fix me serait lanterne !
Mais, dèche !.. Et rien ! Même pas du foin.

La fièvre en plus me gâche la vie ;
Je crève ! un pull ! voilà mon envie…

Ma vue est trouble, et le vent du nord
M’enroule et tourne, et partout me mord !
Allons ! Je meurs, encore un effort !

- Quelle bohème ?
Et pas de magie.