Rush

C’était un samedi, dans le massif des Bauges
-Un village où la vache ignorait les débauches-
Or, il appert qu’un soir, l’église en fut témoin,
L’encens n’avait l’odeur du thym, ni du sainfoin.

Quelque ouaille, Lorelei dévalant du Chéran,
Suant encor de se délivrer du cadran
Qu’une semaine égrenait de sa lente aiguille,
« Quitte à piquer, que pique toujours cette esquille »
Au cœur « va donc danser ! », disait son moi, tyran.

Anachronique en ce lieu saint, Fut Tik Tak Toes,
Un Band fun mu par le larsen et l’overdose,
Une basse à surfer la larme qui s’irise
Au son d’un monde en clé qui bêle Tears for fears ;
Comme un cow-boy et face aux baffles, sur sa chaise,
- Déglinguez-moi l’oreille, Adieux, troubadours, please,
Gigotait Lorelei, féconde, à Dieu ne plaise.

Sur son tee-shirt orange, on voyait, mandala,
Des ondes, décibels onduler, shambhala,
- Attack, attack, attack, essayait tik tak toes
Mais son ventre était sec et sa paupière close,
On eût pu convoquer Vishnu, Turan, Eli,

Elle était à la fois l’eau, la rose et les roches,
Elle était la musique et ses blancs et ses croches,
En finnois, en sanskrit, en novlangue, en pâli,
Sa note était l’été qui réchauffait l’oubli.

je reste chaque fois béat devant tant d'inventivité et de culture
entre une divinité étrusque et la référence à Orwell, les langues, l'histoire, géographie, musique tout y passe, c'est d'un éclectisme à faire tourner la tête...
Tu parles d'un "lieu du bonheur paisible" dans ta tête c'est un vrai capharnaüm, une mère n'y retrouverai pas ses enfants
(je blague)





Ce message a été édité - le 23-12-2020 à 22:15 par Kerdrel

Oui, c’est comme à Kafar Nahum,
Des Alpes jusqu’en Galilée,
Un concert de rock et pop, Om
Et voilà ma muse habillée
De tous les mythes, un ramdam ?
Mais de Schéol à l’Empyrée,
Par la syrinx et le tam-tam
Sa chanson se veut structurée.

et déstructurée

Oui, ça marche très bien,
Mais Lau est un alien :
Rien qui ne le rattache
A l’ardente patache !

J'en ai le tournis et ne sais plus à quel saint me vouer !

Ens’

Traine toujours en soi, le casseur, un Çiva,
Démonter, remonter, construire et déconstruire,
C’est un boulot ; Brahma ne sait que pondre et luire,
Déléguant à Vishnu l’heur de sauver l’Alpha.

Salus,

Vrai que, caché sous la rondache,
Je me permets un ton potache.
Au prophète, à l’Homme, au martien,
Je réponds par un vers païen.

Saintes,

Si tu ne sais lequel choisir,
Je t’en propose un rigolo,
L’extase était son vrai plaisir :
Saint Joseph de Cupertino.

La lévitation me convient bien. Tout cela à cause de Blaise Cendras dans "le lotissement du ciel" je crois et de ces instants de relaxation quand j'étais jeune et que je me sentais en lévitation.

La jeunesse ? un état d'esprit,
Sûr, l'âge appuie un peu nos os,
Penser que rien, l'on ne comprit,
Offre d'autres ciels, d'autres zoos.


Gloire à Cendrars au plus haut de l'essieu.




Le Frère Âne


C’est à Cupertino –les Pouilles, l’Italie-
Que naquit Giuseppe, d’un père charpentier,
Qui nourrissait déjà l’envers de l’eulalie ;

Pour la veuve endettée, un garçon savetier,
Mieux encor ! Cordonnier eût adouci sa peine,
Mais Joseph était gauche et fait pour nul métier :

La bouche ouverte, bête à bouffer de l’aveine,
-Il devint bien plus tard Patron des étudiants-
Ce n’était point le vif qui coulait dans sa veine.

C’est sûr, il rejoindrait le troupeau des mendiants
Se traînerait, pouilleux, de Tarente à Bergame ;
Les frères franciscains traduisirent « Hi-hans »

Les mots de ce grand niais, chiche discours -un drame ! -
Il finit Frère lai mais, las, les capucins
Bannirent, excédés, Giuseppe, le Frère Âne.

Il avait la candeur, la fraîcheur des poussins,
Une foi simple et pure, extrêmement vivace ;
A chaque psaume oyait Joseph tous les tocsins

L’intimant gentiment de présenter sa face :
- Dernier appel au comptoir des lévitations
Ainsi s’élevait-il et quittait la surface

Où ses pairs affolés par ces méditations
Convoquaient le miracle ou la sorcellerie,
Or, lui, se réjouissait de ces visitations ;

Quel univers plus doux, quelle autre miellerie
Que le faîte de l’if ou le toit du clocher,
Comment peut-on rêver meilleure hôtellerie

Que celle dans le ciel où le doigt peut toucher
La hanche du nuage et du soleil, le voile ?
Devenu des chansons, des parfums, le nocher,

Frère Âne vole heureux auprès de son étoile.


Pour le son :





Ce message a été édité - le 25-12-2020 à 16:14 par Lau