Essai
Le poème au charme faux,
Dans la littérature ample,
Marche simple ou marche l’amble,
Comme en un vol de gerfauts…
Prosodie en tout parfaite,
Rois des versifications,
Ce qu’impriment les torsions
Que vous fîtes, quelle fête !
Létale, furieusement,
Amoureuse du beau crime,
La fleur d’ivresse, la rime,
S’étale curieusement…
Que le doux du son ne laisse
Le profit d’on ne sait quoi !
- En tout cas, je chante, moi,
L’immortel art de la laisse.
Mille ans, au fond, qui ne firent
Que grandir un peu l’enfant
Du sémantique éléphant
Que tant de poètes fuirent !
Les mots proposent l’azur ;
Le sage y trouve sa voie
Tout âge y cherche la joie,
Agile, on passe le mur !
Que dis-je, à ce petit texte,
Génie ! aux grands écrivains
(Et tous ne sont pas si vains :
Si Gide avait été leste !)
Que dis-je ! Où quelque orge cache
Le chant possible des blés,
Pourquoi tous ces sons si laids ?
Quand échoit la bonne gâche…
Homère en pleure et Sappho
S’y fut enfuie – infamie -
Au glas de la lettre amie,
Chantons ce requiem - ho ?
Sous l’arc immense des nues
Que flèchent nos phrasés lents,
Les fers de nos prêches blancs,
Qu’aillent des musiques nues
Dans les pailles et les mues
De nos muses, à nos flancs,
D’emblée accouchant d’élans,
Au champ des lyres émues !
