Ah ?

N’ayant d’autre prétention qu’une
Elévation, l’après-midi,
L’alchimie échauffa la prune
En, s’immisçant, catimini,
Dans les sangs soufflant sur la rune,
Clé qui titille, Torii,
Les siestes auprès de ma brune
Quand ne résonnent les « Ah, ah ! ».

J’alors, emprunte la lagune
Entre la perruche et l’ara,
Plie à la courbe de la grume
Une âme, et se désespéra,
De n’ouïr sur aucune enclume,
Un organe entre Lune et Râ,
-Le son d’une obole dans l’urne-
Seuls, ne sonnent que les « Hi, hi ! »

Pagayant, orange, le calme
Insinuerait au sein si nu
Une aréole en feu, sa flamme,
A l’horizon, le bleu-ci, mu,
S’y mue en l’impeccable palme
Adéquate au tohu-bohu,
Que chaque crépuscule clame
Au bord de l’extinction. – Ho !.. Ho !

Devant, c’est le coco qui crame,
Les filaments de la méduse,
Phosphorescents, aident au drame,
Morphée ose toute sa ruse,

J’entends sous le vol de la buse,
Le cerf –c’est tout mon moi qui brame-
Sauf si ce ne fût toi, ma muse
Qui soufflas dans mes bois, hé hé !





Ce message a été édité - le 14-11-2020 à 14:46 par Lau

Ah! Lau, Allo!
Ah Hé Hi Ho et Hue?
poème ardu dans lequel
je me suis perdu
na, ne, ni, no, nu

Ravi que tu sois revenu
De ce dédale, ardu, dis-tu ;
Pégase est seul au bord des « Hue » !
Aux plis du drap d’une autre nue.

La première lecture est plaisante bien que circonspecte
La re, éclairée, est franchement jouissive et directe
Ben mon sal* Lau !
Que de beaux lots !

* Sal : grand arbre originaire de l'Asie du Sud. N'est pas très adapté au polissage !

Je suppute la conjecture
Que tu suivis quand se bissa,
vers un autre sens, ta lecture ;
Vis-tu les anses d'Ibiza ?

C'est où con sonne ?

O G
T O
O Q
K O

siestes si silencieuses, aussi
sensuelles et lascives là, si
suaves simplement sans zeste
sans ce si lent sur ce qui reste

Sibyllins alinéas, sceaux,
Assauts des esses et des « si »,
Ces lancinantes lignes sont
Le sifflet que ces sauts sis ont.

S'il siffle Sisyphe, à votre art
Et s'ils sont, ces silphes bizarres,
De saines scènes de blizzard,
J’en sens souffler les bises rares !

Vient souvent ce vent aux cheveux,
Soulevant l’Eve de nos vœux,
Echue aux volutes des feux
Vers des vers chus, vers des aveux.

C'est un courant d'air cohérent
Qui fait vivre l'idée errante
Dont le projet est haut, et rend
Obsolète gain comme rente.

Foin ! Si cela nous rend heureux,
Tantôt frileux, tantôt si preux,
L’on vole de la cime au creux,
Comme, toujours, être amoureux.