Condamnation de la mesure
(Eloge de la folie)
Dans la vie épouvantable
Dont Procuste tranche ou tend
Sur l’ignominieuse table
les victimes qu’on entend
Hurler quand on broie un buste,
Nul n’en sort plus ou moins sauf :
Il n’est de mesure juste
- Tous le savent, rien de neuf
A la destinée humaine.
La souffrance est l’affreux lot
De l’existence et la chaîne
Qui la commence et la clôt.
Le bonheur, baume qui soigne,
Trop rare et précieux onguent,
Disparaîtra, quoiqu’on l’oigne,
Insolite, extravagant !
Il faut purger tout de même,
Dans l’angoisse et dans le spleen,
Sa peine, avec le problème
D’avaler se voir "has been" !
Toute frasque que l’on bisse
Pour égayer notre temps
Nous pousse plus vers l’abysse
Et l’étale eau des étangs...
Militer (pour la faucille ?)
Peut faire naître l’espoir
Qu’après nous...mais tout vacille
Aux faux feux flous du Grand Soir !
L’amour en nous qui palpite
N’a plus d’âme que le vent
Dont l’idée au cœur habite
Quand n’est de dame, devant !
Mutilés de circonstance,
Faudra-t-il se résigner
A sentir, absente instance,
L’espoir mort qui va régner ?
Comme l’ablation d’un membre,
Lance, au delà du moignon,
Dans les grands froids de décembre
Le souvenir de l’oignon,
Se peut-il que la tendresse
Et la fête de nos sens
Soit un parfum qui paresse
En nous, toujours ? - quel encens !
L’homme vieux, son désir jeûne,
Torturant jusqu’à la fin,
D’appétence encore jeune,
L’éros où tout crie en vain !
Pour stopper net le marasme
Le courage à ses défauts ;
La philosophie - Erasme ?
Le dispute à Marivaux !
Dans l’enfance belle et folle
Nous étions joyeux, frais, verts,
Devançant, pour qu’on s’envole,
Le plaisir de l’univers !
Puis un jour, devenus sages,
Nous nous sommes dévoués
Aux circonspections des âges :
Et nos vœux furent floués !
Que parlais-je ici du mâle ?
Hélas, j’en suis mais je sais,
Si la femme m’est Tantale,
Qu’elle nous ressemble assez !
Or, j’en mourrai, la Camarde
Et l’enfer seront les flirts
Fous où, pauvre et mièvre barde,
j’offrirai d’ultimes fleurs...
