Raconter

C'est la rue "sans histoire"
Des murs pleins de fenêtres
Percées au p'tit bonheur
Des murs de deux étages
Où l'on peut lire encore
"Défense d'uriner"
C'est la rue "sans histoire"
Des gens qui m'ont vu naître
Qui taisent leurs malheurs
Evitent l'étalage
N'exposent pas les corps
Aux écrans animés
C'est la rue "sans histoire"
Où chacun en est une
Qu'on raconte aux aimés.

Belle veine que cette rue.

t'as raison ce n'est pas une artère!

Tu es donc un enfant de la terre du milieu

Quel étrange odonyme ; une rue « Sans histoire »
Où cent histoires vit l’habitant anonyme.

Derrière ces murs, que d'histoires !
Dans l'Histoire !

Il y avait, du côté de Louis Blanc (la station), un mur d'école.Défense d'afficher avait été détourné en Défense d'éléphant. Les enfants entraient, sortaient, du pachyderme blanc. Aucun arrêté municipal ou ministériel d'un sous-dit dépositaire de l'autorité vu l'article N133machin n'était venue à bout de la défense. L'histoire continue...

Les petites histoires... Les historiens de l'école des annales en ont fait toute une Histoire.

Et je me demande si finalement ce n'est pas la seule manière qui vaille.

L'idée que chacun de nous est un bout essentiel du tout, autant dans les faits que dans leurs compréhensions, n'en finit pas de me plaire.

(Je viens de poster et je m'aperçois qu'entre mes phrases il y a des maillots de bains avec des jolies filles dedans.
C'est étrange comment vont les choses...)




Ce message a été édité - le 16-07-2020 à 15:31 par Pierre

Quel succès Pierre !!

…"des jolies filles "...

Moi, je ne vois point de jolis hommes en maillots de bain !!

Dieu ou dieu (mince! je ne sais plus! ) est en forme!

Citation de Pierre :

(Je viens de poster et je m'aperçois qu'entre mes phrases il y a des maillots de bains avec des jolies filles dedans.
C'est étrange comment vont les choses...)

Ah oui mais non... là, tu te racontes des histoires... C'est la porte ouverte à toutes les fenêtres...

Puisque l’heure est aux doux leurres, je risque un ver de terreau dans les flots de Moulin Conan et dans ce tout petit ruisseau gloussent des Fata Morgana qui bleuissent l’Anse Vata, se lancent des boules de neige au parfum de mimosa, puis du haut des Tours Saint-Jacques… se précipitent encore une fois



Pour renifler les myrtilles, les atomes d’Abondance, les trompettes de la mort, Amor, Armor, Art mort… Réamorcer la machine et relancer la cuiller, dans l’eau d’une autre rivière ; c’est l’eau du Golfe de Gênes qu’avait surfée Madeleine jusqu’au barrage de Yaté



Là où les sandres, les Black-Bass ou autres brochets agacés ont pris leur indépendance en promulguant l’arrêt des rets et des douleurs







Ce message a été édité - le 19-07-2020 à 12:07 par Lau

Les fenêtres sont parfois de Tyr ou d'ailleurs je n'ai jamais mis les pieds alors que j'y ai pensé souvent, pas à mettre les pieds, à Tyr.

Pour une histoire de roi, de bois de temple, enfin bref pour une histoire.
C'est bien les histoires, ça ouvre les fenêtres et on respire mieux, parce que respirer, c'est important, c'est comme raconter.

Mais il ne faut pas tout dire, sinon l'espace est rempli de l'histoire et plus personne peut y entrer, si l'histoire avait rempli la fenêtre j'aurais jamais était à Tyr.