Salée
C’est le flot du requin, genre « un gentil dauphin »,
Qui croque du plancton l’écaille à peine éclose ;
Or, d’un corail en feu, fiu de ce spectacle ose
Affronter la sournoise horreur, murène, enfin !
Dans l’abysse tapie, elle tapisse l’anse
De quelque roc ancien fait de lave et de tuf
Avale, gobe, bleus des gobies, un barouf !
Et le scalaire idiot que la Lune balance.
Puis, c’est dents contre dents, la gencive rougit
Glisse sur les cristaux d’un autre temps et gît
La peau lisse du squale à l’âme de l’anguille.
Peut-être au fond des fonts l’arête trouve un sens
Au calcaire, auquel cas, notre os sûr de sapiens,
Aurait grâce à plonger, sur la vague, sa quille.