Outrepasser

Insipide est le songe et, nul, je m’en souviens,
-Lit vide- oncques ne vis d’ange animer ces lustres :
Une aimable apathie aux miasmes diluviens.

Or, depuis ce matin, je souffle ces illustres
Oriflammes, des fours qui me brûlent l’esprit :
Je rallume mon rêve au long des champs lacustres.

C’est tout penaud, bien désolé, le cœur contrit,
Hypocrite à souhait -soulageant chant nocturne !-
Que je fouille et refouille en ce marais proscrit.

Au jour, elle est la fleur, aucune divine urne
N’aura l’honneur ni l’heur d’être son doux transport,
Elle est la grâce et l’intouchable amour diurne.

Puis l’on s’étreint sur des rails violents, au bord
Du sombre, aux sons de la corde la plus baroque,
Je lui lèche l’envie alors qu’elle me mord.

Insipide est le songe, enfin feu ! Je le troque
Et refoule à l’enfer la morale et la tord ;
Reviens encor sommeil, que je l’aime et la croque.

C'est très beau !

Merci !

Tes nuits sont terriblement mouvementées sans dessous-dessus virevoltent les images

Mauruuru Mahea,

Si, sens dessus-dessous, le flot du rêve agite
Une nuit quand ce vers, au tableau noir, se crée
C’est qu’au jour, en secret, sur le bateau, le gîte
Au péril du rocher, crisse comme une craie.