
Amour et Psyché – Auguste Rodin – vers 1885 - Marbre - Petit Palais, Paris
Fins dernières
C’est fête aujourd’hui, mon amour,
Je viens frapper à votre porte.
Notre bonheur est de retour :
Vous êtes mort et je suis morte.
Faites-moi, dans ce lit sans draps,
Une place, que je me couche
Entre ce qui fut vos deux bras,
Près de ce qui fut votre bouche.
Nous allons à deux nous plonger
Dans le Grand Tout qui nous réclame
Nos corps vont se désagréger
Pour un effroyable amalgame.
Notre chair, lambeau par lambeau,
Va se dissoudre en pourriture,
Reprise, à travers le tombeau,
Par le creuset de la nature ;
Nos os, par un beau soir d’été,
Tomberont les uns sur les autres...
Ne plus savoir – ô volupté ! –
Quels sont les miens, quels sont les vôtres !
À leur tour ils s’effriteront
En une impalpable poussière
Et tels, enfin, ils monteront
Dans un infini de lumière.
Nos atomes purifiés,
Emportés par le vent qui passe,
Comme en des vols extasiés,
S’éparpilleront dans l’espace.
Et sous les évolutions
D’éternelles métamorphoses
Nous danserons dans les rayons
Où nous ferons fleurir les roses.
Marie Nizet (1859-1922)
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Fascinée par ce poème que j’ai découvert en 2017, j’ai tout de suite voulu en faire quelque chose un jour ou l’autre. Il m’a fallu trois ans d’hésitation –glose, fatras, parodie ? - pour écrire finalement l’interprétation suivante :
Fins et renaissances dernières
C’est fête aujourd’hui pour vous et moi, mon amour,
Je viens frapper, le coeur en paix, à votre porte.
Notre bonheur trop tôt parti est de retour :
Vous êtes mort et non plus seul, car je suis morte.
Faites-moi, je vous en prie, dans ce lit sans draps,
Une place à votre côté, que je me couche
Entre ce qui fut la force de vos deux bras,
Près de ce qui fut la douceur de votre bouche.
Nous allons main dans la main à deux nous plonger
Dans le Grand Tout de l’au-delà qui nous réclame
Nos corps enfin unis vont se désagréger
Pour un effroyable et intimiste amalgame.
Notre vêture de chair lambeau par lambeau,
Va se dissoudre en sépulcrale pourriture,
Reprise au cours du temps, à travers le tombeau,
Par le creuset jamais repu de la nature ;
Nos os démantelés, par un beau soir d’été,
Tomberont en désordre les uns sur les autres...
Ne plus savoir – ô bienveillante volupté ! –
Quels sont toujours les miens, quels sont encor les vôtres !
À leur tour minés d’usure ils s’effriteront
En multiples grains d’une impalpable poussière
Et tels un blanc nuage, enfin, ils monteront
Dans un ciel infini ruisselant de lumière.
Nos corps devenus atomes purifiés,
Emportés dans le tournis par le vent qui passe,
Comme des oiseaux en des vols extasiés,
S’éparpilleront dans les jardins de l’espace.
Et sous les symphoniques évolutions
D’étoiles en éternelles métamorphoses
Nous danserons, en amoureux, dans les rayons
Où nous ferons au fil des jours fleurir les roses.