Bris de glace
Il n’est de reflet que renvoie un miroir,
D’apparence à cette onde ; ainsi, moire,
Le regard fait naître une forme, et la voir…
La magie - imagine - illusoire !
Souvent le vampire est un pâle reflet ;
L’âme, ou Psyché - qu’on vexe - est renflée
De ce sac de pus ; laid symptôme, et replet,
Qui fait, faux, croire à tous qu’il rend fée !
Or ce feu lent floue ; et, comme un fleuve au bief,
Embue à l’eau si lisse, où qu’il biaise,
Ce tain dont Narcisse, élisant l’amour bref,
Fit grief, et briller l’âpre braise…
Triste, est cette image, il surgit, inversé,
Comme un mouvoir abscons. Mais sensée,
Agit cette image, ô magie, ô Circé !
D’où l’esprit renvoyé l’a lancée.