Il est des tremblements de l'air
Que ma main ne reçoit plus
Et ce murmure de la mer
Que mon âme ne voit plus.
Ici mêmes les rues sont sourdes,
Quelque véhicule lointain
Ponctue le silence, heures lourdes,
Ma plume hésite en ce matin.
Quand là Jules Supervielle
Qu'évoque Louis Aragon,
Nous offre un chant qui se révèle,
De notre France le parangon.
Alors si en ces quelques vers
Bien maladroitement écrits
J'en fais revivre l'univers
Plaît-il, ne poussez pas les hauts-cris.
