La folle du logis

La folle du logis




Sculptée au vent - la matière du rêve -
La fantaisie, en imagination,
Vivait partout, sans pays ni nation,
Jusqu'au Nord grave où notre axe s'embrève ...

Puis quelque Dieu morne et triste alors vint,
Pour qu'à l'esprit s'exerce la censure,
Se ferme l’œil, qu'une antique alse azure,
S'affirme faux tout ce qu'un songe feint.

Quand la science à la raison soumise,
A supplanté - hum ! - La naïveté,
Que s’effaça l'alme nativité,
Nous avons vu poindre, altière prémisse,

Une promesse, un credo cartésien.
Or le progrès nous avait sapé l’âme
Et nous manquons, protégés par cette arme,
De tout l’éther diffus de l'homme ancien.

Mais peu profonde, à peine ensevelie,
Une folie immortelle est bien là,
Qui, faiblement, mais toujours, fabula,
Car tout le corps du vin tient de la lie.

Les héros d’hier, par leurs vaines querelles, ne doivent pas masquer les héros d’aujourd’hui,

Les héros d’hier chérissant leurs souvenirs, ne doivent pas empêcher les héros d’aujourd’hui, de bâtir l’avenir.

Entre la politique et le devoir de mémoire, sans attendre et sans arme il leur faudra choisir.



Ce message a été édité - le 26-01-2020 à 09:38 par Fasya

Acta est fabula

« Chasser la nature, elle revient au galop »
Dicton rongé d’usure, pourtant moins que ballot
La folie s’esquivant en une pirouette
Pour venir s’accrocher au plafond du poète !

Fasya :

"nous sommes les zéros d'une histoire informe..."

Kerdrel :

Quelle fin de fable, allez, ha ! jactas-tu ?

Oxalys :

Etre poète pire, ou être, telle l'araignée, dans le plat fond...

Les dogmatismes n'ont de cesse
Que d'augmenter en leurs prisons
Des morts pions brûlant confesse
Fade assaut de mornes poisons ...

Ces credo, nous les méprisons,
Tel un enfant que le con fesse
Par ce qu'il rêve aux bleuisons
Aurorales que Rimbaud tresse...








Ce message a été édité - le 06-02-2020 à 20:55 par Salus

L'araigne a sa raison...


J'aime délirer ...Comment taire
La sage harmonie au plafond
De mon mental où délétère
Ambiance en l'araigne fond ?

La sage harmonie au plafond
Délie enfin la pesanteur :
Elle est tissée avec rebond
De redondante sombre humeur...

La fine mouche à l'heure ultime
Goûte colonial bonheur
Coup de bambou merde sublime

Elle qui jaugeait la saveur
Des paradis artificiels
Qu'enfin la digère le ciel !



Ce message a été édité - le 09-02-2020 à 11:58 par CinquiemeVallee

Attentat à l’Internet !



Furieux comme une araignée,
J’ai voulu manger la toile !
Or le web est cannibale ;
Ma nature est dédaignée !


La syntaxe enferme au box
Où vagit toujours Saint-Ex ;
Cette loi si dure à l’ex-
Aviateur est un os !

Essayant de m’exprimer
En contournant cet écueil,
Je ressemble à l’écureuil
Incapable de rimer,

Mais dont le panache tient
Aux vivacités des bonds,
Eclair roux dans les blés blonds,
Toujours à brûle-pourpoint !

La surprise en construction
Dans ces lettres ne messied !
Messieurs, prenez votre pied,
Pardonnez-moi, Cendrillon,

L’avalanche de mots crus
Que je lâche, et tous ces blancs
Laissant deviner des glands,
En poésie incongrus !

C’est ainsi que décousu
Le petit prince revit
Sans le saxe de son vit
Dont on n'a jamais rien su !

Sans lui Saint-Ex eût péri
D’un calembour éculé ;
Probe, l’eut-il en..lé ?
Pauvre Saint-Exupéry !


Furieux comme une araignée,
J’ai voulu manger la toile !
Or le web est cannibale ;
Ma nature est dédaignée !



Ce message a été édité - le 11-02-2020 à 17:12 par Salus