Nécessaires illusions
Il n’est d’ailleurs qu’à ce lointain des astres,
L’hypothétique et fumeuse contrée
Où la vie ourle un flux lent sans désastres
Sous des soleils ternis d’ombre cendrée…
Comme le vent, derrière, qui me pousse,
Je vais en vain, sur ces neiges voguant,
Et mon sang noir coulant de plume rousse
Sème après l’age, une main sous le gant,
La graine éparse et vile de l’ivraie
Dont aucun sylphe éclos jamais ne sort,
Et le venin d’une ignorance vraie :
Vers quel abîme, en attendant la mort ?
Glace de toile, ô blanche et simple page !
Sur le néant de ton silence ouvert,
Quel fort souci te fait entrer en rage,
Crier ton feu jusqu’au diable Vauvert !
Azurs pourris d’invraisemblable ! Etoile !
Redondant, plat, lyrisme rebattu !
Orphiques cieux remuant toute moelle !
Muse d’enfer, ne me quitteras-tu ?
Si tant de fiel à la beauté l’étouffe,
Si le péché n’est qu’un banal véniel,
- Ainsi Sappho ne serait qu’une pouffe ?
Et le colchique empoisonne le miel…
Là, sous l’effet de pures manigances,
Il m’interroge en un doute profond
Cet instinct las qui me force à ces transes
Où le son perd ce que les mots refont !
Je ne sais plus, comme aux mers de naguère,
Pour naviguer, jeter ma voile au vent
Et profiter de ce nerf de la guerre,
L’aveuglement qui nous maintient vivant.
