Rumeurs

Rumeurs



La langue, urgente, a jugulé ma rage,
Et toujours lige à ce principe pur
Je m’en retourne au giron de l’ombrage,
Sous le couvert d’écrire en clair-obscur,

Où j’étalonne avec fougue et prudence
Le peson d’or mesurant, de mes mots,
Le cher pouvoir d’animer une danse
Sur d’anciens airs, avec des tons nouveaux.

Mais cependant que le fluide circule,
Telle, lustrale, une eau d’un mont divin,
La fièvre monte, il me semble qu’ulule
Tout un sabbat de démons pris de vin.

Ça crie et crée et ça croît et ça ronfle ;
Ecoutez-le, ce vacarme incongru,
Perpétuel, comme un glacier dégonfle
Sa blanche masse amorcée en un ru

Dont le glouglou charme les oréades
Avant d’emplir, torrent impétueux
L’espace au son de mille cataractes
- Mais les gens fous, prends garde, on les tue, eux !







Ce message a été édité - le 21-02-2019 à 13:31 par Salus

On l'appelle aussi, la machine à café



Ce message a été édité - le 20-02-2019 à 22:14 par Fasya

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Sur des pensers nouveaux, faisons des vers antiques.
Chénier

A Fasya :

- Tu devrais écrire de la poésie !

A l'Obofix :

Merci pour Chénier, souvent ignoré.

A Salus

Ce n'est pas parce que je ne partage plus que je n'écris pas.