Au son de la flûte indienne
La montagne respire et soupire,
L'aigle plane et scrute
Le long des falaises abruptes,
Ici l'air est pur
On rêve seulement au firmament
En des azurs murs,
Une sorte d'infini
Prodigué par la nature,
Rien ne fuit,
Tout est enfoui,
Espérances, chantent la vie,
Le regard se perd
En espace infini,
Se compose la vie
De tous ses défis.
Ce message a été édité - le 16-01-2019 à 07:52 par Aurorefloreale
