Les non dits de ces mots se recueillent sur feuille,
Le regard posé les déchiffrent dans cet air,
Un air chargé d'oxygène dans l'atmosphère,
A la saison où la feuille verte se cueille .
Quand de mémoire , ils se retrouvent et s'inclinent ,
En suivant attentifs , le trajet des lignes,
Tracées toutes droites , les lignes sont le chemin,
Où l'on peut croiser, enfin serein, le destin.
La ribambelle des non dits circule libre,
Et dans le coeur subsiste libre joie de vivre,
Lors la sève s'étend par delà le fort vent,
Sur la plaine, de joies ensemencées, vivants
S'entendent alors des murmures non encore prononcés,
C'est le signe que l'amour renaît de ses cendres ,
Cendres à l'automne, qui se sont éparpillées,
Un rougeoiement de l'astre est présent étoilé,
Et l'homme alors a encore tant à semer
Et dans le sillon tant de richesses à creuser.
Ce message a été édité - le 25-10-2018 à 10:51 par Aurorefloreale
