Expectative

Expectative



Je traverse une passe épaisse
Si tant est que "passe" se puisse
Dans ce gour où mon eau se puise,
Plein des mots d'une phrase éprise,
Comme une prêtresse d'Ephèse
Dont ne s'émeut ni ne se grise,
Qu'au profond de son cœur de braise,
L'âme, dédiée à la Grèce.

Parmi la brume et le récif,
A tâtons recherchant le bief
Dans ces soucis poissés du suif
D'une angoisse au terne relief,
Je navigue, éternel mataf,
Ce présent, qui n'est pas mon fief,
Et toujours remontant au lof
Je m'efforce d'être incisif !













Ce message a été édité - le 18-10-2018 à 14:42 par Salus

Il en est de ces navigations à vue comme d'un chemin aléatoire quand évitant les brisants nous recherchons un cap.
Puis un oiseau passe et c'est le chemin d'une nouvelle terre !

Vive le Grand Large !

C'est mieux que tomber en carafe
Ayant voulu voir où est sang...

Il y a de bons traversants
À déguster en paragraphes

On les rallie en relisant
L'ivresse d'une mise à feu...







Ce message a été édité - le 17-10-2018 à 23:02 par CinquiemeVallee

(Ouessant)

La goutte d'eau qui aurait mis le feu aux poudres ?



Ce message a été édité - le 30-10-2018 à 14:47 par Salus

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] fffff ça fuse chez les poètes
ça s'use ssssss chez les poétèzes

ça fuse ça ruse ça grise ça souffle ça s'enfle ça siffle, j'abuse ?

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Pas facile, la contre-assonance !
Tu t'en tires fort habilement.

J'ai justement lu hier un poème tout en contre-assonances, signé Tristan Derème, pour qui j'ai une tendresse et une estime particulières.

Ah, oui ! je le connais, il est très fort ! (tu devrais le poster)

...Puis, chacun peut s'y aventurer :



Contre-assonances


Elle avançait, main dans la poche
Avec un déhanchement louche
Fort fascinant

La rue entière était son fief
Et chaque admirateur un serf
Officiant

Comme au culte d'une déesse
Prêtre d'un cul qu'une idée anse
Au firmament !

A la dérobée, aux regards
Biais, elle tut d'un air retors
Sa face altière

Et toisant tout ce petit monde
Bloqua la foule qui se scinde
Et qui soupire  !

Les militaires trop moqueurs
Les goguenards de basses mœurs
Et l’hétaïre.

Mais si fermé qu'on puisse l'être
Roulant des appas de ministre
Devant les gens,

Quand on est si belle que ça
Et qu'on rend l'homme un peu gaga
Et fous les sens

Mieux vaut se tenir sur ses gardes
Pour éviter toutes les guerres
- Et les enfants !

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Je suis trop paresseux pour tout copier, mais on y lit notamment ceci (chez Derème) :

"– Ami, pourquoi cette colère
Et ces grincements de la lyre ?

– Je t’écoute, Muse, qui parles
De tubéreuses et de perles

Et conseilles que je profite
Du monde comme d’une fête."



Ce message a été édité - le 31-10-2018 à 15:36 par Ericd

Magie du copier-coller !
(dont on vérifiera l'intégrité, trop souvent bafouée)



Tristan Derème



Nous attendions des héroïnes
Qui dormissent sous des troènes

Ou tendissent sur des terrasses
Des lis verts et des branches rousses,

Et nous aurions chanté leurs lèvres
Avec leurs fièvres dans nos livres,

Afin, défuntes nos jeunesses,
Postérité, que tu connusses

Les traits, les tresses, les détresses
Atroces de ces Béatrices.

⁂

Où sont-elles, ces grandes âmes ?
Où sont-elles ? Tu le présumes.

Elles sont dans l’azur étrange
Où le rêve des hommes plonge

Et déroule dans les délices
Et parmi les musiques lasses


La semaine des trois dimanches.
Comme les feuilles dont tu jonches

Le gravier bleu sous les platanes,
Automne aux roses incertaines,

L’espoir s’abolit des triomphes
Que nous rêvâmes sur ces nymphes.

⁂

Mais celles que nous rencontrâmes,
Et qui fleurirent nos trirèmes,

Prononcèrent des mots sublimes
Pour dénouer les grands problèmes.

Elles eurent la voix des flûtes
Pour discourir de leurs voilettes

Et prirent des poses lointaines
Pour disserter de leurs bottines.

La passion, nous la connûmes
En voyant le fond de nos âmes.

Les leurs étaient pleines de brumes ;
Mais de ces belles nous apprîmes,

Avec la ruse des sourires,
Le prix des gants et des fourrures.


⁂


En vain, nous battions les cymbales,
En les chantant ; et pour ces belles,

Qui dédaignaient les orthographes,
Pourquoi composions-nous des strophes

Elles n’ouvraient point nos plaquettes
Aux dédicaces délicates

Bien qu’elles fussent plutôt minces ;
Et si nous leur lisions des stances

Elles disaient des phrases vagues
En songeant à des catalogues.

Nouveautés, dentelles, réclames
De blanc à tous les rayons, plumes,

Blouses, manchons, serviettes, jupes…
Ah ! laissez-nous bourrer nos pipes !

Car c’est vous, Écho de la Mode,
Qui faites pâlir l’Iliade

Et qu’on préfère à l’Énéide
Comme au Discours de la Méthode.


⁂


— Ami, pourquoi cette colère
Et ces grincements de ta lyre ?

— Je t’écoute, Muse, qui parles
De tubéreuses et de perles

Et conseilles que je profite
Du monde comme d’une fête.

— Que t’importent toutes ces choses ?
Puisque les lèvres que tu baises

Frémissent et serrent tes lèvres,
Qu’elles n’épellent point les livres

Qui vivent aux bibliothèques,
Et ne sourient à tes Ithaques,

Que t’importe, si dans ton rêve
Tu sais voguer vers une rive,

Branches molles, lente colline,
Où des oiseaux couleur de lune

Dans une rouge odeur d’automne
Chantent au bord d’une fontaine,


Et si, lorsque tu t’en retournes,
Loin de tomber aux heures ternes,

Après la mort du sortilège,
Tu trouves près de ton visage

Un visage qui te sourie
Et prolonge ta rêverie ?






Ce message a été édité - le 06-11-2018 à 17:52 par Salus