C'était en septembre et il pleuvait.
L'idée de partir lui était venue. Insidieuse.
Cette pensée qui vous fait croire à autre chose, à ces ailleurs inexistants, car on le sait, nos peines finissent toujours par nous rattraper dans ces ailleurs là.
C'était en septembre et il pleuvait.
Il aurait dû regarder la pluie, voir dans ces gouttes qui faisaient luire le trottoir toutes les mers du monde.
Il aurait dû, mais faisons-nous toujours ce que nous devons?
Alors je ne lui en ai jamais voulu.
Il était parti et puis un jour une lettre, avec ces mots: Il vient de pleuvoir dans le désert.
Il était arrivé.
On ne sut plus rien de lui.
Dans ma main j'ai son briquet tempête Surcouf qu'il m'avait donné.
Je l'allume et dans sa flamme il me semble voir la pluie.
Ce message a été édité - le 06-09-2018 à 23:15