Ta terre est plus aride
Je ne vois que du vide
Je l’espérais belle foret
Asile de la belle poésie
Mais que de navires chavirés
Contre de morts et froids récifs
Que de cadavres d’âmes égarées
Ont fini sur ta terre châtiée,
En charognes délaissées
Tu dois être plus avide
Que ces ogres où je réside
Déçue ? Peut-être !
Mais l’oiseau bleu, doit renaitre
Loin de toi,qui n’a ni loi ni prêtre !
