Trou
J'étais, au monde, ainsi que l’huître, agrippé.
Mon pédoncule, un jour bien sûr, a ripé !
Las ! Je suis mort ! Vaut-il mieux que l'on existe ?
(De mon vivant, que de questions ! quelle liste !)
Mon outre-tombe en est-elle anticipée ?
Eussé-je dû me courber sous quelque Christ ?
J'aimais la vie ! où l'on m'a vu parfois sombre,
C'est au moment que, rejoignant la grande ombre,
M'ont précédé tout ceux des miens que j'aimais,
Me laissant là, plus démuni que jamais !
Surtout, doublez bien mon cercueil d'épais plomb,
Sous peine voir ma force en être essaimée !
Car je pourrais, jusqu'au-delà du trépas,
Manifester quelque présence, et très bas,
Pulser partout, pour faire part de ces joies
Qui m'animaient, si, feu des morts, tu m'échoies !
Immortalité de l'enfance, Ô ! repasse !
Pour qu'à nouveau l'illusion nous semble un choix !
Mais, décédé, que faire donc de ces fables ?
Dieu ! C'est sur l'heure où vient la fin que tu tables ?
Moi, je refuse ! Et laisserai quelque écrit
Au littéraire édifice, où l'esprit gît !
Comme Moby Dick le capitaine Achab,
Je tuerai la Camarde en vers sybarites !
Ce message a été édité - le 19-08-2018 à 12:24
