Faute d’être assez grand
pour y insérer des étoiles,
je saupoudre souvent
mes poèmes de fleurs.
.
J’en décore mes vagues
et j’appelle ça les lis
immaculés de l’écume.
Troublant parfum camphré,
.
mêlé de sel et d’iode :
j’en laverai mon ombre,
disons par anticipation.
Avant que ladite ombre
.
devienne la seule relique
d’un moi pareil à une piste
de pas noirs dans la neige,
fondant en un chapelet de coeurs.