Odeur de Sainteté (pour l'ami Saintes)
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J’aurais, dit-on, la « plume noire ».
C’est vrai, ma pointe où l’encre perle
Chante avec la couleur du merle ;
Ma foi, je n’en tire pas gloire...
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Ainsi que d’un sombre grimoire
Parfois de mon esprit déferle
(J’en soigne l’arthrite à la berle !)
Un verset de ma triste histoire.
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D’autres, d’un pur torrent d’azur
Enchantent le lecteur futur,
Laissant le merveilleux parfum
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D’un poème empli de bonheur.
Comme Saintes, ils n’ont pas peur
De voir que s’approche leur fin...