Chardons
Le goût de la nuit
Dont l'odeur me fuit
M'effraie ;
Sous la lune noire
Je frôlais l’histoire
Fieffée !
Désormais, je dors,
Adieu tous ces ors,
Les rets
Accablants - de l'âge -
Font mon âme en rage !
Et mes
Etoiles ne sont
Plus qu'un rêve blond
En laine ;
Souvenance floue
Qu'un souvenir doue
De peine ;
La mémoire au choix
Restreint de ces voix,
Le long
De ma vie enfuie,
Je l'avais suivie
Sans qu'onc
J'en visse la fin,
J'en fisse le vin
De garde
Qu'on boit à la brune
De ce temps posthume
Qu'on carde.
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