Ah ! Que la poésie est veuve en son carcan !
Où donc gît son amant d’autrefois, cet artiste
Emérite, adulé, dans un salon sexiste,
Une alcôve enfumée au verbe suffocant ?
Ainsi l’aristocrate, adroit, grandiloquent,
Sous des vapeurs d’alcool, en illustre alchimiste,
Ôtait de fort belle œuvre une note un peu triste.
Son giron en eut fait, diable, tout un boucan !
Comme un homme perdu, seul, dans un cimetière,
Une muse isolée, oh ! Lointaine héritière,
Tente en vain d’exhumer les cendres d’un amour.
Serait-ce ici mon ombre ? Ah ! Non, juste une feinte
De poème désuet courtise mon humour.
Je n’ai pour encrier qu’une plume défunte…
