Vers polymorphes
C’est d’un goût, l’odeur d’innocence !
Quand on sait, sans ombre de chance,
Les êtres très
Très empêtrés !
La pureté dionysiaque :
De l’égoïsme et de la niaque !
L’ange est plus seul
Qu’en un linceul…
Passage, entre une « elle », isolée
Et l’île où l’aile inégalée
Fait vampirisme ;
Mais c’est être isthme !
Tu pourras, succube à ton tour,
Epancher, soi-disant, l’amour
A ce partage
D’un ancien âge.
Et quand ton bras succombera
A cette bouche où tremblera
Tant l’exception
De la passion,
Tu feras rebriller naguère,
Les airs faux, ta petite guerre,
Trésor piaffant
D’un art d’enfant…
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