Tour
C’est un abîme, un ciel rose que l’on nie ;
L’art, c’est une chose ouverte à l’infini ;
On y voit trahir Judas, des sycophantes
Sourire, offrir le cauchemar aux enfants…
Il s’y flétrira l’éphémère et la rose,
L’amour doux-amer, le désir et l’éros ;
Il survivra ! Tant qu’il reste de l’ivraie,
L’agreste est tenace - en un esprit délivré,
L’âme énamourée, et la folie au ventre,
L’élan volé d’Eole, et qu’on lie au vent,
Fait l’aile au mélode ; un poil de martre, au peintre,
Impulse la note, et l’art, vrai, c’est du pain !
Tout est musique ! Et couleur ! Lettre et sculpture…
Mais le démon veille, un cœur d’homme est obscur,
L’étoile se noie, ensablée à l’histoire,
Rien ne s’élève, éternel et triste soir,
En cette ombre épaisse, engloutie, où tout passe,
- Et toi qui valait, l’air effacera ton pas.
