Estrapade
(Propera vivere et singulos dies
Singulas vitas puta)
N’existe chemin ni formule,
Rien qui ne sort du cul-de-sac
Où plus têtus que nulle mule
Nous érigeons depuis Karnak
Les phallus gelés de nos sphinx !
Ils griffent en vain l’oxygène,
Et leur voix sans son ni pharynx,
Inutile, est comme la haine
Pathétique au cœur d’un enfant
Cachant l’adulation secrète
Pour l’inattaquable éléphant :
L’adulte en lui qui se sécrète !
Sans sortie à l’espace ouvert
L’avenir se déchire et chante
L’affreux requiem toujours vert ;
Hors présent, la vie est navrante !
La vie…
C’est, de l’instant renouvelé,
Une notion presque empirique,
Et le souffle du vent, volé
Par la peau ; l’ombre d’une crique…
Sont-ce longs baisers délovés ?
Pour un croyant d’Amour, La Mecque !
Triques et coups de sang mauvais ?
Est-ce en ces mots qu’a dit Sénèque
L’hétéroclite vérité ?
Sans offenser Chronos qui passe
Peut-on du temps naître acquitté ?
Quand boirons-nous l’atroce tasse ?
L’heure éternelle, en aucun cas,
Dans sa cosmologique course,
Ne louvoie, et n’arrête pas,
Tant qu’aux cieux reluit la Grande Ourse,
D’égrener, d’égrener sans fin
Les coups de son cœur sans chamade,
Et comme est camard son dauphin,
Le sablier, c’est l’estrapade !
