Dimension
L’esprit crucifié par le vertige,
Au vaste vent vide, on ira dansant.
l’âme
Vi-vi-sec-ti-o-nnée, en sang, rédige
Un blanc-seing, et l’aile, ainsi se fait lige.
Toujours l’intelligence, hier ou dans cent
Ans, fut, sera, l’esclave, avide et humble,
D’imaginations régnant sur les dieux,
Ces entités qu’on crée, à la nuit bleue
Tombée, et magie ! et géants ! monde ample,
Nos fous sont bien plus vrais, pieux idiots !
