La muse de l’autre
Au havre avide et mauve de tes lèvres,
Passion, je n’irai plus sacrifier
Ingénument mon âme expiatoire.
Je marche, errant le long de mon histoire,
Recherchant plus l’émotion qu’à frayer ;
Et je l’ai vu : nos jours sont froids d’hier !
… Mais je ne suis qu’un chanteur de mots mièvres
Dont il faut, toi, lecteur, que tu te serves,
Feu ! Lièvre-esprit ! Est-ce toi qui t’enfièvres ?
