Les bœufs
Comme à la vitre le bourdon,
Au mirage du transparent
S’agite l’Homme exaspérant ;
S’il s’insurge ? En boustrophédon :
Traçant le sillon du parent,
Qui de son rêve ou de son don,
Nous allons tous notre abandon
Préservant seul l’air apparent ;
Puis retour, d’une ligne à l’autre ;
Au creuset prévu des ornières,
Nos uniques vocabulaires
S’embourbent, un vieux soc s’y vautre !
On n’en peut pas jeter la pierre,
L’habitude prise est la nôtre
Et si je suis du feu l’apôtre
C’est d’y viser mon seul salaire !
