Ombres portées
Lisse comme un oiseau qui passe,
Inaltérable aux feux du temps,
L’espoir, que la pensée enlace,
Malgré l’arpège des autans,
Nourrit de son unique grâce
Les faims des esprits malcontents.
Compromettant geste funeste,
Le suicide, acte malheureux,
Inquiète en vain celui qui reste ;
C’est regarder d’un œil peureux
Qui mettra fin d’une main preste
A son sort - peut-être est-ce un preux -
Et condamner sans le comprendre
Le trop pénible accablement
Fui par celui qui va se pendre…
Si l’optimisme est un ciment,
Son futur, prévu par Cassandre,
- Elle qu’on croit toujours qui ment -
Reste un crâne sous le visage
Où nous regardent, creux, ces yeux
Vides d’un pâle amour sans âge ;
Et - le plus tard sera le mieux -
Un sombre drame, un Caravage,
La promesse, après qu’être vieux.
