Mémorial / immémorial
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Il faut pardonner à cet univers couleur de myosotis et de turquoise. S’il semble s’éloigner de nous, c’est que nous, avec mélancolie, nous éloignons de lui. Tel qu’il nous a façonnés en des temps heureux, notre coeur demeure. Pas lui.
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Il nous apparaît alors que si nous entendons, affaiblis, embrasser encore un quelconque avenir, il faut désormais, dans un nuage pourpre de pensées et de souvenirs ensanglantés, nous amputer d’une part trop pesante de qui nous fûmes.
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L’éternité de notre cosmos n’est pas de l’essence dont on rêve. Indifférente à figer la configuration du bonheur, elle déroule d’imprévus changements, plus ou moins brutaux, comme la mer, culbutant les villas parfois, retaille le contour des côtes.
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Ce qui dure, c’est la poussière d’étoiles dont ton corps est constitué. Quelle que soit la forme qu’elle prendra après ta Fin, ses atomes vont poursuivre leur tourbillonnante gravitation aussi longtemps que durera l’univers.
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Parce que j’étais homme, j’ai usé des jeux du Je, et parce que j’étais un humain, dans ces jeux du Je étaient compris les jeux du J’eux. Naturellement, formulant ce genre de constat sibyllin, je n’ambitionne pas d’être compris.
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Et comme disait Verlaine : « Tout le reste est littérature ». (Cette phrase également, quoique l’on en puisse penser, ne laisse pas d’être énigmatique… Et pour ce qui me concerne, la « littérature », je n’ai jamais vraiment su ce que c’est.)