Le vide
D’une morne existence au vertige sans joie,
L’étrange humanité s’accommode et rejoint
Le juste milieu terne ; et de probité s’oint.
… Et cette scie insane aux dents que l’ombre avoie
Découpe incessamment le grand espoir qui geint
Au creux cœur d’un fouillis, dont l’œil s’érige en haie
Hourdée, avec notre âme ailée - on l’a haïe -
Dressée, et de partout, ainsi qu’un démon peint
Qu’on voit en filigrane, à l’icône honnie,
Fantôme ubique au nimbe implacable et lustral,
De nous issu, hissé, bercé, génie astral !
« Nous ne sommes pas au monde »…
- Et Rimbaud qui nie !