Kyste
Ils étaient tous petits et moches,
Avec ces allures gavroches,
Enfants au ban, lieux laids, sordides,
Fils d’alcooliques, sales mioches,
Semblaient déjà vieux, insipides,
Le regard errant plein de rides !
Sous le candide des grands yeux,
Leurs sœurs ne valaient guère mieux,
A ternir d’un sort plus cruel,
Subissant, d’iniques milieux,
Banal ostracisme usuel,
Le camouflet perpétuel…
Et les aïeux, nés de misères
Pires, secs et perclus, grands-pères
Ascendants de mères maudites,
Vivaient mal ces peines austères,
Mouraient en toussant des bronchites,
Nus aux grabats hétéroclites.
L’injuste horreur de l’ouvrier,
Une erreur ? Le goût de vriller
L’entendement des mal-lotis
Pour que nul n'ait, sans récrier,
Le moindre petit pilotis
Pour espérer quelques zlotys !
Déchets d’une humanité vache
Qui vous nie et rit de l’attache,
Ce licol, d’une autre richesse
Sur vous prise à grands coups de hache
Pour la soie où poser sa fesse,
Stigmatise ! Il faut que ça cesse.
