Salade thaumaturgique

Salade thaumaturgique



J’ai voulu, d’un horizon neuf,
Me repaître avant de partir ;
La routine m’a fait martyr,
L’oiseau-lyre, assassin, n’était qu’un œuf !

Au miroir de la liberté,
J’ai su l’unique et noir reflet ;
Et j’ai tenté, par le pamphlet,
La fuite ! à l’erg où j’avais déserté…

Mais dans l’absence d’un vœu vif,
C’est un feu vide qui brûla !
Et jamais je n’ai vu le « la »,
Musique ! avec ton diapason fictif,

Tout m’assone ! et l’if est un bief,
Une chatière du destin,
Le regard d’un fauve abyssin,
Le poison ! cette ombre ouverte au relief

Uniforme du drame noir
Qui se joue au revers du fard
Sur le clavier blanc du hasard ;
Touches louches ! et l‘on peut toujours voir

Des yeux dessous l’ivoire vieil ;
Du sang au cordage suintant
Mais nulle âme ! et rien ne sous-tend
L’épouvantable et si vide appareil.

Sous l’étrave, où j’invoquais l’eau,
Je n’ai vu qu’un creux incertain,
Le miroir ? c’était un faux tain !
… Et ma voilure, ample, était un tableau !

Si ma toile prenait le vent,
Vers l’espoir vain qu’eût aboli
L’Ebola, d’un néant poli,
Mon cap, de çà ! serait moins décevant.

La fièvre insidieuse est partout,
Si Dieu s’insinue à ma foi
Il ne restera que l’effroi
D’un jeu terne - et d’un joug - sans un atout !

Ces brèmes, si nul ne les bat,
Sont occurrences de maudits.
Et de ce sort dont tu médis,
Rien n’existe, universel, qu’un bât !

Ne plus l’angoisse ni rager !
O courage ! avoir tout quitté,
De l’autre en sa promiscuité,
Ce carcan d’être unique et passager…

Mais la chair n’arrache à la chair
Aucun livre offert ; sans s’enfuir,
Dans la plaie, on pourrait fouir :
A sa blessure, un arbre est bien mon pair !

C’est un monde laid et méchant,
Un comble ! il n’est pas paradis,
Mais nous l’avons pourri tandis
Que sourd au songe, on méprisait son chant.

Magnifiquement noir, comme à l'habitude !

Comme une flûte de Pan,
Merci, toi qui sais me lire,
Toi dont l'oreille a ma lyre
Dans le bas-fond du tympan !

Je reconnais bien,là, les facultés du professeur de l'être qui sait louvoyer entre les pieux et les hâtés...

Les bouchots suspendent leurs moules...mais le dernier d'entre eux vient d'être cassé et ne permet plus la reproduction des œuvres qui sont en tête de l'art...

Les jeux de mots laids font les gens bêtes...n'est-ce pas?

Ho là là ! - Salut Tonin -

Violette, ne sois pas mesquine