La débâcle de la poésie.
( Résurgence de l’alexandrin )
La pensée auguste est vaine, hors d’elle-même.
L’esprit s’en effraie, en subit l‘effet, puis fuit ;
Le mien vagabonde, il voudrait - quoi ? - qu’elle m’aime !
Pour courir le chemin long, de la lèvre au fruit…
L’astre est par-devers la planète, ici, la nuit,
C’est dans ces moments, à tous les vents, qu’elle sème
- Qui ? - les graines de fruits - l’amante, évidemment !
Offerts frais de sa chair sure, exhibitionniste !
Et ceci creuse en mon cœur un évidement
Approfondi des tirs, sans cesse, de baliste…
- Mais ce discours s’emmêle, est flou, retors, s’enkyste !
Je suis, où la folie âcre a sévi, dément !
J’aime, écoutez mieux, les nuits noires et les roses
Coquillages aux doux parfums d’algues, marins.
Voyez ! Bien dépassée, en nobles grandes causes,
La pensée, absente, est bloquée à mon larynx ;
Rien si j’émets, n’émeut ; jadis, cadet des Sphinx,
Je m’appesantissais sur de petites choses.
