L’attente
- Sans y voir à plus de pas trente,
Là, je suis seul dans la tourmente ;
Les arbres penchent tant il vente ;
Sans prendre de notes j’invente
Dans cette sylve intempérante
Où laborieusement je tente
D’exorciser ce qui me hante,
J’invente ; ô Zéphyr, une amante
Qui me serait entreprenante
Or ton souffle gifle ! et fermente
Le rêve que j’ai de Fernande,
De Julie, Eve, Ivy, vivante
Pensée, au vrai vivifiante ;
Mais mon cil pleure et le ciel fiente,
Ame, âne dont le hi-han te
Paraît voix abracadabrante
Où brait ta liberté vacante…
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