Ballade noire
Avec l'enfer comme unique demeure
Et la douleur pour abriter ses jours,
Ne pas - comment ? - désirer que l'on meure !
Si la passion s’éteint à nos cœurs gourds,
Si tout nous est le flou de ces ouigours,
Indémêlable idiome ésotérique,
Si tout nous est maux - et mots sans métrique -
Que tout est plat, froid, mauvais, ténébreux,
Que le naufrage est sans radeau ni crique,
C'est que la vie est absente – et nous, creux !
Puis, sans vision d'existence ultérieure,
Sans croire un trait des fallacieux discours,
Imaginer qu'une aile nous effleure,
Laisser, Nature, Elpis suivre son cours,
Sachant que nul n'apportera secours,
Que le Temps va, vers la phase critique,
De son pas vague et fantasmagorique,
Dans des airs faux, patelins, doucereux,
Et s'il nous tue, en son flegme angélique,
C'est que la vie est absente – et nous, creux !
Etrange nard, que se voir être, fleure ;
Bizarrerie, ointe à divers humours,
Dont le cynisme, en apparence, écœure :
Atrocité du vrai fond des amours,
(Eros est rosse, avec le cœur d'un ours !)
Mais, vérité de l'âpre chose antique
Que nous délivre une sagesse attique
Disant, voyez : si l'on est pas heureux
Avec, Destin, ta verve amphigourique,
C'est que la vie est absente – et nous, creux !
Prince Satan, ton aura méphitique,
Ta soif de sang, ta cautèle de tique,
Si ton héraut cruel, le corbeau freux,
Incise l'os, crève nos yeux qu'il chique,
C'est que la vie est absente – et nous, creux !
