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Que foutre fous-je,
Quand je vois rouge,
Le mors aux dents !
(La rage louche
Sape les sangs)

Tout art me fuit...
Folle est la nuit
Où souffre et s'offre
Ce jour détruit
Dont l'affre est coffre.

Hommes de boue
Que l'on s'alloue,
Si laids, scellés,
Je vais et voue
Un culte aux clefs !

Je serai mort,
Coquin de sort !
Avant que s'ouvre
Un réconfort
A ce qui souffre !

Mais non voyons , imagination fertile de poète!

Cultivons l'imaginaire
Dans notre âme un peu ternaire :
Symbolique ou bien réel,
L'être est triple ! (un sort cruel)

Voilà Janus le serrurier déboulonné.
Mais qui donc inventa la serrure ?

Tout passage est une porte ;
Chaque serrure a sa clé ;
Mais après tout que m'importe :
Je crains fort être encerclé !