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Chaque fois...
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Dans un livre oublié, je retrouve un billet
Du temps des rendez-vous et des amours en peine :
Je l’y glissai jadis, pour marquer un feuillet,
Tandis que j’attendais auprès de la fontaine ;
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L’orme n’était pas mort. Et l’azur de juillet
Tremblotait de chaleur sur la tuile romaine.
Au-dessus du clocher de fer forgé brillait
Le soleil provençal, éblouissant la plaine.
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Par la ruelle ombreuse arrivait – en retard ! -,
Les cheveux décoiffés, belle comme un poignard,
La fille du moment (qu’elle soit blonde ou brune).
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Et bientôt chaque fois, je constatais, amer,
Que le cher paradis s’achevait en enfer ;
Les hormones, hélas, changent avec la lune...