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Par : Perceval

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Perceval

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Les poètes ne disent jamais je t’aime
ils restent dans le froid silence de l’ombre
au-dessus de leurs têtes naissent des étoiles
pauvres fleurs sans joie
ils regardent leur triangle fuir dans les coins de la pièce
et puis c’est tout
je renie le printemps la saison où
les champs de blé se couvrent de milliers d’ailes d'oiseaux sans corps
non ça c’est encore trop réel il nous faut autre chose
d’autres peuvent bien s'abreuver d’une rosée amère
il nous faut vivre nous qui avons un corps
il faut imaginer de grands navires qui raclent l’écume
des animaux marins avec des dents comme des fourches
des nues blêmes qui couvrent de sanglants sacrifices
les poètes ne vivent pas ainsi ils n’inventent rien ils chantent à tue-tête
poètes chantez l’ivresse le silence et l'oubli
la pluie du soir qui monte enivre les fleurs écloses
chantons demain l'aube sera belle.

Posté à 15h46 le 02 mai 17

Saintes

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N'auriez vous qu'à moitié raison, ce qui signifie que vous n'avez pas complètement tord, cela suffirait à donner à la poésie sa liberté de tout concevoir, de tout chanter.

Posté à 21h06 le 02 mai 17

Perceval

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Oui, le poète, pour peu qu'il écoute le chant qui, des profondeurs, monte à ses lèvres, et le consigne sans trop de recherche, sans vouloir faire d'effet ni ressasser les mêmes lieux communs, sans même vouloir signifier quelque chose, dit la vérité pure.

Posté à 21h39 le 02 mai 17