Et j’ai ri !
Si la lumière, au lieu du vent,
Pouvait baigner les souffrances futures
Et prodiguer, du temps, plutôt que les sutures,
L’apaisement ;
Si le ciboire, emplit de cent
Bassesses n’était ce sac dont tu jures
Le pouvoir tout divin de grimaçantes hures,
Toi ! Voix qui ment !
Nous aurions pu t’aimer, vieux traître,
Tel qu’en un songe idéalement beau
On aime du réveil quelque ultime lambeau ;
Mais la rouerie,
La mort cachée en chaque prêtre,
Demeure hélas, ton unique égérie
