"Des vers qui traînent"

"Des vers qui traînent"

Tome IV



La défaite du poète
C'est l’absence du public
Malgré l'appât de boëtte
Nul ne le lit - c'est le hic !

°°°°°°°°°°°°°°°

Sur ''Boulez'', tableau de M.P. Mayor :

Dans l'espace truqué passe un jaune faux trou
Tout de pile s'efface au feu de la lentille
Il y file parfois une mine gentille
Qui vous observe avec le regard un peu flou

°°°°°°°°°°°°°°°°°

A la sibylle merci
J'aime à contenter l'oracle
Du littéraire spectacle
Qu'offre un verbe âpre et noirci

°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Le 05/09/17, de Léonard :

Au sortir d'une calme impasse
Le vent aspire ma tignasse
Lors me monte au cerveau la trace
Du sens interdit de ma place

Répons :

Etrange quatrain que je passe
Sur le compte du piège-nasse
Dont la rime ouvre un bec vorace !
(Sinon, des sons, tout s'entrelace)

°°°°°°°°°°°

La terre de Sienne est mienne,
Et j'adore y patauger,
D'ici jusques à Tanger,
Si diverse qu'on l'obtienne !

°°°°°°°°°°°°°°°

L'art que je pratique est impréhensible* !
(Rien qu'on lit n'y stagne, il m'est personnel)
Il s’appuie aux temps plus vieux que la Bible,
Et prétend extraire encore du sel !

* néo-classicisme post-symbolique

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Pour le prochain ping-pong, voyons le grand flandrin !
- La césure est à six, ou bien c'est trois fois quatre :
"J'ai disloqué / ce grand ni-ais / d'alexandrin"
(Dixit Victor Hugo) ...Je te laisse débattre !

De Michelle :

Qu'un beau contrebandier comme Louis Mandrin
Bouscule enfin mes mots jusqu'à tous les rabattre
Me fouille et me dépouille en joyeux malandrin
Je donne vers et vermisseaux sans plus combattre !

…................................

C'est très bon ! (mais égaux, trop de verbe est chagrin)*
- Là, nous poussons ! Le vers est-il tant acariâtre ?
Toutefois de la Muse, en tant que suzerain,
L'on se doit, rigoureux, d'en entretenir l'âtre !

*débattre, combattre, rabattre

°°°°°°°°°°°°°°°°

Gourmandes, voyons ! Reprenez-vous !
Ici, la nourriture est mentale ;
Point de ces supplices de Tantale !
(La boulimie est sans garde-fous)

°°°°°°°°°°°°°°°°°

Dans l'enclave de l'esclavage
Nous nous consumerons d'amour
En un feu toujours plus sauvage,
Dévorant, comme le vautour !

°°°°°°°°°°°°°°

Acrostiche
Un peu louche :

C'est pas riche,
Unir, chiche,
La paluche !

°°°°°°°°°°°°°°°°

Zobsédé puis l'air mité,
J'ai rejoint cet ermitage
Vache de chaque annuité
Asexuée (une cage)

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Formation...

Moi :

Dessine-moi, s'il te plaît, d'un quatrain,
Le même mètre et puis la même rime
Que celui-ci, muni, comme le train,
D'une idée égale (un wagon) - donc, trime !

Elle :

Quand on me dit : ''Tu es un boute-en-train''
Je me rengorge et pourtant je m'escrime
A vous cacher que parfois mon train-train
Vide de sens, me pousserait au crime !

Si je me tais sous un air de chartrain
C'est bien pour mieux conserver votre estime
Suant, souffrante alignant mon quatrain
Mon pauvre talent esquintant la rime !

…..............................

Chapeau ! Parfait ! Soufflant ! - vraiment très bien -
...Malgré "tu es" (le hiatus me déprime)
Mais ton violon, ce n'est pas du crin-crin !
- C'est balancé ! (ça mérite une prime !)

°°°°°°°°°°°°°°°°°

A vous tous, encor merci de
Lire ces vers ; si deux
Lecteurs, poète, te
Comblent, plus m'est voluptueux !

°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Moi j’envoie - et tout azimut -
Mes livres ; rien ne revient, zut !

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Qu'est ce donc que ce mot "arder ?"
- Arder, c'est brûler (ardemment)
Je voulais vous le placarder
Comme une preuve d'art (dément) !

°°°°°°°°°°°°°°°

P 149
A suivre

"Pour le prochain ping-pong, voyons le grand flandrin !
- La césure est à six, ou bien c'est trois fois quatre :
"J'ai disloqué / ce grand ni-ais / d'alexandrin"
(Dixit Victor Hugo) ...Je te laisse débattre ! 

De Michelle :

Qu'un beau contrebandier comme Louis Mandrin
Bouscule enfin mes mots jusqu'à tous les rabattre
Me fouille et me dépouille en joyeux malandrin
Je donne vers et vermisseaux sans plus combattre !

…................................

C'est très bon ! (mais égaux, trop de verbe est chagrin)*
- Là, nous poussons ! Le vers est-il tant acariâtre ? 
Toutefois de la Muse, en tant que suzerain,
L'on se doit, rigoureux, d'en entretenir l'âtre !" 


De vos vers chers amis qui me réjouissent l'âme
Lors ma plume alimentée, incontestable émoi,
Honteuse en cet instant, ignorant le sésame
De l'excellence, de la prestance, pauvre de moi !

Ne nous épanchons pas (par la fenêtre)
Sur notre inconséquence à faire naître

Un vers plus rigoureux qu'on pût se le permettre !
(Moi-même, de l'écrit, suis loin d'en être maître)

"Des vers qui traînent"

Tome IV



Bonne maîtrise !
Belle maîtresse ?
Quel mot nous tresse
Quelque traîtrise ?

°°°°°°°°°°°°°°°°°

Sur ''Lumière'' :

Minuscule histoire vraie :
Croisée au bord du chemin,
Son sourire était du pain,
- Rayonnant sous la rouvraie !

°°°°°°°°°°°°°°°°°°

C'était le temps des mots,
Le temps des béhémoths !
(La Bible balbutie
Cette péripétie)

°°°°°°°°°°°°°°°

Toujours la faux cille en mars (tôt)
Quand le marteau...non, la faucille,
Sur l'enclume battue oscille
Comme l'âpre et beau vers d’Artaud

°°°°°°°°°°°°°°

Mes regrets, ma seule richesse...
Dans la mémoire de l'amour
Où tout se meut avec plus d'aise,
Mon cœur fou joue au troubadour...

°°°°°°°°°°°

Intéressante poésie
Dont la brutalité d'embrun
Et l'obscure cénesthésie
Ici se fondent tout en un !

°°°°°°°°°°°

D'ondulatoires allitérations,
Dans un jeu de contre-assonance :
Des espèces d'aérations
Font le tour d'un vague sujet - qu'on anse.

°°°°°°°°°°°°°°°

Que de vers en miroir,
De douloureuses mues,
De parentèles nues,
Dans tout ce brillant noir !

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Mon paléo-langage mime
L’ordre universel de l’intime

°°°°°°°°°°°°°°

Œil de nos nuits
Pâle esprit feu
Du fond du puits
Je bois ton feu...

°°°°°°°°°°°°

Au gigantesque espace imaginaire
Inconnu touffu, ils t'exploreront...
Un jour devant, d'un grand aigle quelque aire,
De haut, nous verrons que le monde est rond !

°°°°°°°°°°°°°°°°

Au delà, c'est bien pire encore ;
La pente est toujours plus accore ;
Malédiction du conscient
Sur la branche du temps, sciant !

°°°°°°°°°°

Je suis témoin du marathon
Comme chacun, mais ton sur ton,
Je peins le relais de la vie
A mon idée et mon envie !

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Tout croyant me convient, malgré ses trémolos ;
(Le paradis est plat, qu'elle est morne, sa fête !)
Les diables sont, je trouve, un peu plus rigolos,
Et je louerai Charon, dont la barque s'affrète !

°°°°°°°°°°°°

Tempo :

Mourir, errer, toute la vie,
Passant, pendant qu'un souffle fuit
De la poitrine, où le cœur, fruit
Commun du battement, dévie...

°°°°°°°°°°°°°°

Sur 'Campement de bohémiens'' de Van Gogh :

Fabuleux tableau
Quintessence peinte
D'une vie empreinte
De vague et de beau

°°°°°°°°°°°°°°

Posté après ''Fausse feinte'', merci pour son..."Rien" à Marine (Laurent),

Golgotha

Cholère noire au fond du puits
Carnivorie
Charognage
Curée
Guet-appensé
Et le bleu vire au vert
L’invisible fantasme
L’onirique sommeil
Noli me tangere
Ne touche même pas
Le bout de ma pensée
Car ma langue est muette
A la source des morts
Et quand je me retourne

Rien.

Réjouissante violence !
J'ai bien fait que je te tance
Pour qu'ici tu nous remettes
Ces belles paroles nettes !

°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Le ressenti, c'est personnel !
...Mais Dieu m'ennuie, en ses messages
Indéchiffrables, sauf des sages !
(Dieu, c'est unidirectionnel)

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Le mirage ? - faux s'il, est archaïque.

°°°°°°°°°°°


P 153
A suivre

« Mes regrets, ma seule richesse...
Dans la mémoire de l'amour
Où tout se meut avec plus d'aise,
Mon cœur fou joue au troubadour... »

De mes amours n'ai nul regret,
Mais de les voir verser des larmes
Lors brûle en moi braises tirées
De mon chant fou déchirant l'âme.

Les larmes sont diamants, l'amour est leur rivière...

"Des vers qui traînent"

Tome IV



Race d'un vieux songe maudit
Soufflant le vaste vent du monde
Quel que soit, espace ou lieu-dit,
De vue, un point de terre (ronde) !

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Le charme noir de vos cheveux...je veux !

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Battons la chair quand l'aile est faux,
Et puis le fer tant qu'il est chaud !
(Nous forgerons, de nos paroles,
Les gorges pour des barcarolles !)

°°°°°°°°°°°°°°

Entre l'enclume et le marteau
J'aventure souvent mon doigt ;
Et sensible, celui-ci doit
Se refroidir un peu dans l'eau !

°°°°°°°°°°°°°°°°

Merci pour l'écho
Si complémentaire
- Le vrai nous atterre -
Signé : nous ! (and co)

°°°°°°°°°°°°°°

Bravo pour ces vers,
Pour cet univers
Si sonore et trouble,
Où tout se dédouble...

°°°°°°°°°°°°°°°°°

Epitaphe à M. Laurent (pour rire) :

"Ci-gît, sous le tapis, Circé,
Dont le perçant regard hersé
Fixe à jamais ce vers qu'elle aime,
Et dont sa magie est l’emblème !"

°°°°°°°°°°°°°°°°°°

...Et des lambeaux de chair couverts de cochenilles
Sur l'affreux gouffre amer d'un supplice urticant,
Comme la rue au vif du cautère vacant
Taraude les esprits que le désespoir vrille...

°°°°°°°°°°

Plus rien à dire,
Et c'est un beau poème,
Son vers attire
Un vrai penser bohème...

°°°°°°°°°°°

De Maldoror, je suis l'âpre épigone ;
Le bien me lasse - est-il joyeux, le mal !
...Puis, la morale ! Etablie à quelle aune ?
Vive, des sens, l'enfer paroxysmal !

°°°°°°°°°°°°°°°

La journée était sèche,
Demain sera pluvieux ;
Jeune, j'étais pimbêche,
Là, pareil, mais plus vieux !

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Tout doit s'inscrire, et je garde le pire !
Nous sommes tous, de l'ange et du vampire,
L'amalgame écru, magique et sanglant,
Au-delà de l'être, où l'on fait semblant...

°°°°°°°°°°°°°

Efflorescence théorique
D'une muette surdité
Ce son seul, poète, s'intrique
Au sens par toi prémédité

°°°°°°°°°°°°°°°

Sur ''Fantôme'' de M. Laurent, posté sous mon ''Fantômes'' :

Littérature spéculaire
Spectres nus des trop clairs reflets
Quand nous testons ainsi nos lais
Dans cette ombre où le sépulcre erre

°°°°°°°°°°°°°

Sur « Si peu » par M. L :

J'entends, du vide où brûle
L'encre lourde et sans jas,
Que nul espoir n’ulule
Dans cette nuit (le chat).

°°°°°°°°°°°°°

...En corrigeant mes fautes
Je relis, là, tes vers
Qui, des fables dévotes,
Tiennent de l'univers !

°°°°°°°°°°°°°°°°°

Avoir le don des duos,
Partages qui sont dus aux
Cent chemins qui vont aux mêmes
Azurs, que, vent, tu ressèmes !

°°°°°°°°°°°

Ça trucule ! (et je suis poli)
Tout principe étant aboli,
Nous nageons - foutre ! Dans le stupre !
Janséniste, je m'en empourpre...

°°°°°°°°°°

Je déambule sur des quais
Dont mes jadis sont les acquêts...

°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Nulle règle reléguée
Dans ces quelques jolis vers ;
La belle facture égaie,
Du poème, le travers.

°°°°°°°°°°°°°

Au bas-relief des choses passées
Nous gravons des amours insensées ;
Mais tout s'use, hélas, la nuit s'étend,
Opaque, aveugle...et puis tout s'éteint.

°°°°°°°°°°°°°°

Toute attente est une torture ;
J'entends l'écho du souvenir,
Comme, très loin, j'entends gémir
Ce chant triste qu'un vent murmure...

°°°°°°°°°°

P 157
A suivre



Ce message a été édité - le 23-04-2019 à 12:56 par Salus

"Des vers qui traînent"

Tome IV




Toi qui sais fleurir les mystères
Et transformer le fard en or,
Avec l'art de phrases altières,
Fais nous voir l'envers du décor !

°°°°°°°°°°°°°

Des fois, ça va, ça vient,
On descend, on remonte,
Sans raison ni sans honte !
(L'on fait ce qu'on obtient)

°°°°°°°°°°°°

Comme aux religions
Les sens sont légions
Qui sourdent et tendent
Vers ceux qui s'entendent

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Je voudrais qu’on me vive autour.

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Au sol de ces temps passés
Que de jolis projets chus
Qui sont restés dans leurs jus ;
Que de trésors amassés !

°°°°°°°°°°°°°°°

J'aime toujours de tout mon cœur,
Hélas le mien bat la campagne !
Et nu, sans le secours d'un pagne,
Je vais, plein d'une âpre terreur.

°°°°°°°°°°°°°°°

La pensée où tout se suit
Ne m'endort ni ne me nuit ;
Dans mon esprit - noir décombre -
Mille bruits que je dénombre...

°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Cherchant, par monts et par vaux...rien !
Parle-t-elle du texte mien ?
- Ou d'un jeu d'académicien ?
(Avec la plume dans l'airain)

°°°°°°°°°°°°°°

Le prêche, au désert,
Se prête au poème,
Et pour un qui l'aime,
Ne ment ni dessert.

°°°°°°°°°°°°°°

La rodomontade, aède, à ce stade t’aide.

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Le chat, du démon l'ami,
Est un complice autonome :
On le gronde, on le sermonne...
Il s'est déjà rendormi !

°°°°°°°°°°°°°°°°°°

J'écris le doux, l'amer, le sucré puis le sur ;
Je crie à l'amour fou, et je dédie au vice
La fleur de mandragore, antique maléfice...
- Je chante le gruau, l'aigre fruit, le sel pur !

°°°°°°°°°°°°°°°

Que tes chansons, et leurs cent sons
Joyeux, durent tels ces éons
Immortels dont les flux chapeautent
Nos simples cœurs qui marivaudent...

°°°°°°°°°°°°°

Les mots sont comme ces adobes
Que des Nubiens, en cosinus,
Hyperboles, voûtes et lobes,
Erigèrent aux déserts nus

°°°°°°°°°°°°°°°°°

Carburation désespérée
De l'intrinsèque et noir moteur
D'une âme pleine de moiteur,
Sale, et la culasse serrée !

°°°°°°°°°°°°°

Sur ''Scolie à Marine'' :

D'une élégie ambiguë au génie,
Ma scolie est note autant que chanson ;
Marine laure, en sublimant le son,
Le texte d'art et la lettre jaunie.

°°°°°°°°°°°°°°°

Sur ''L'automne des rhapsodes'' :

Pardonnez le ton patelin
Et la fierté dont ces mots sourdent ;
Fanfaronnerie où s'écourtent,
Ici, des vers tissés de lin...

°°°°°°°°°°°°°°°

Sur ''Sonnet pompier'' :

C’est du Salus comme j’aime bien,
Clair, instructif, sortant du commun.
L’art pompier, par contre, j’aime moins
C'est trop pompeux et manichéen.

Répons :

Dame Oxalys, quel joli quatrain !
Et quelle rime au sens opportun !
Mais ! (voir Bonnat) le faste et le train,
L'art pompier peut-il plaire à quelqu'un ?

°°°°°°°°°°°

Très touché par vous tous
Qui de mes mots ourdous
Devinez les sens fées
D'hymnes incultivées...

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Ainsi ça t'avait échappé !
(Nulle âme à lire n'est tenue)
Rare est, ici, celui happé !
(Ma poésie est si ténue ?)

°°°°°°°°°°°°°°°°

P 161
A suivre





Ce message a été édité - le 25-04-2019 à 15:37 par Salus

« Toi qui sais fleurir les mystères
Et transformer le fard en or,
Avec l'art de phrases altières,
Fais nous voir l'envers du décor ! « 

C'est administrer un clystère :
Le fourbi derrière le trésor
Rendrait obscur cette lumière
Qui lors surgit du corps à corps.


« Au sol de ces temps passés
Que de jolis projets chus
Qui sont restés dans leurs jus ;
Que de trésors amassés ! « 

Oh ! Combien j'en ai d'entassés
Comme une vieille sous son fichu
Et de bien des espoirs déchus
Ne sert à rien de ressasser.

Fidèle lecteur des "qui traînent",
Sur le sel de tes réflexions,
Comme un steak tournent les cessions ;
Est ce que leurs fumets t'y drainent ?




Ce message a été édité - le 26-04-2019 à 12:24 par Salus

"Des vers qui traînent"

Tome IV




Une pensée ''fraise-vanille'',
Commandée par Violette :

(Avec la considération de la maison)


Dans cette orchidée épiphyte
Où s'est lové tant de parfum
On noiera de fraise un embrun
Pour saliver un peu plus vite

°°°°°°°°°°°

Le poète est un pou ;
Anodin, peu ou prou,
Et peut-être inodore...
- Mais tous ces mots qu'il dore !

°°°°°°°°°°°°°

Lettraelise :
Post mortem, bise.

°°°°°°°°°°°°

Toute honte bue,
Pourquoi qu'ils s'en vont
Dans le puits sans fond ?
La peine les tue ?

°°°°°°°°°°°°°

Une sombre idée, un beau noir de jais,
Comme un vin profond mûrit dans les chais
Des enfers de Dante, une sombre idée,
Amère et toxique - et qu'un diable étaie !

°°°°°°°°°°°°

Ils ont agréé l’aigre sangria !

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Je, ravi de te troubler,
Suis content que tu me lises ;
Et, si ce sont tes délices,
Relis-les ! (l'on peut doubler)

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Sur le sonnet n° 5 (- A l’imperfection des fleurs -)

''Marcek'' :

Si tu taquines :
Le ciel et ses anges,
Et l'âme des fleurs
Qu'un très bel archange

Te porte bonheur !

Répons :

Tu t’acoquines
A tous ces challenges
En vers ? Ces faux pleurs
Que la rime venge

T'ont quelque valeur ?

°°°°°°°°°°°°°°

Vous qui prenez, avec le temps d'écrire,
L'espace entier que demande ce jeu,
D'apprécier, de lire et de décrire,
Continuez ! - merci, c'est tout mon vœu -

°°°°°°°°°°°°°

Chapeau pour votre chaleur
- Qu'Eluard vous offre un pleur -
..Et sachez bien que je biche
Quand de mes vers l'on s'entiche !

°°°°°°°°°°°°°°°°°°

...Cousant, de sa longue alêne,
Les mots crus et l'émotion,
L'aède mêle la laine
Au cuir - avec précaution.

°°°°°°°°°°°°°°°

...Preste, entre un chien : ma chatte s’échappe !

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

La vie est un bâillon privé ;
Et comme j'ai mon clou rivé
Et que nulle part je n'arrive,
Je pousse un rocher de Sisyphe !

°°°°°°°°°°°°°°°°°

Tant de mots qui s'endorment
En des vélins séchés
Et dont les tranches ornent
Nos beaux rayons de jais

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Les guerres, toujours merdiques,
Foutraques, pleines de sang,
Ravalent l'homme à son rang :
Celui des chiens - et des tiques !

°°°°°°°°°°°°°°

Sur un différend :

Comme il n'est pas de plaire à chacun,
Qu'on a tous, dans le nez, l'autre ou l'un,
Mais qu'il faut vivre avec tout le monde,
Je suggère éviter la faconde !

Malgré les travers que j'entrevois,
Après tout, seul l'objet littéraire,
Hors son auteur, doit plaire ou déplaire.

J'en sais, que j'admire quelquefois...

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Charmant, cet envol de l'aigrette !
(Elle disparaît, tout là-haut,
Derrière le dernier ressaut,
Au delà lointain de la crête...)

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Cinq balles dans ses seins pâles...

°°°°°°°°°°°°°°

Liés au minéral,
Un philosophal Graal
Et maint autre mystère
Que toute enfance enterre...

°°°°°°°°°°°°

La vérité succube
Succombe, en ce caveau
(A peine un mètre cube)
Que scelle le claveau...

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

P 165
A suivre




Ce message a été édité - le 27-04-2019 à 16:36 par Salus

« Une pensée ''fraise-vanille'',
Commandée par Violette :

(Avec la considération de la maison)

Dans cette orchidée épiphyte
Où s'est lové tant de parfum
On noiera de fraise un embrun
Pour saliver un peu plus vite. »

Tout cela n'est pas sténotype
Quand il est de tristes remugles
Un tel joyaux brille, ne fait lippe
Et cela sonne comme un bugle.


« Une sombre idée, un beau noir de jais,
Comme un vin profond mûrit dans les chais
Des enfers de Dante, une sombre idée,
Amère et toxique - et qu'un diable étaie ! »

L'odeur prenante des fûts par ces vers monte à mon nez !

Et il en est d'autres en cette belle cuvée.

Tel que l'amer ou le falot,
Tes réflexion versifiées
Sur le flux verbeux de ce flot
A revenir sont conviées...

"Des vers qui traînent"

Tome IV



Léonard :  Sur ''Eau forte'' :

Clair d'une seconde plongée
Où mon savoir a cru s'tasser
En surface un doute me reste
Aurais-je déchiré ma veste ?
Il y a des trésors piégés!

Répons :

Visitons plutôt la Pangée
Pour de Panthalassa hisser
Tout ces crabes qui grouillent, peste !
(Te réponds-je en un quintet preste)
- Il est quelques trésors, pigé ?

°°°°°°°°°°°°°°°°°

Sur ''Les moments poétiques '' de T. Cabot :

Comme un "Coppée" actuel,
Ce poème factuel...

°°°°°°°°°°°°°°°°°

J'apprécie un coup de chapeau
Quand il, autorisé, sincère,
Sacre un vers qui tend vers le beau
La seule aspiration qu'il serre !

°°°°°°°°°°°°°°°

Le texte doit un peu voler,
Frotter à peine à l'entre-terre,
Qui dialectise trop adhère
- Saisir la Muse, et l'affoler !

°°°°°°°°°°°°°°

Que le style abscons du silence
Nous épargne de sa noirceur
Mon cœur, mes sœurs, saute et balance
Comme un daim devant le chasseur

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Ce point hanté du présent
Dans la concrétisation
De tout ce que l'on pressent :
Doutes sans consolation.

°°°°°°°°°°°°°°

Sur ''Ballade noire'' :

Relis-le, si tu t’allies
Tout le lied de cette idylle,
Brillera l'île de la
Belle balade idéale !

°°°°°°°°°°°°°°°°°

A mon cœur sec, le tic-tac est un tic !
(Des médecins, c'est bien le diagnostic)
Vivre en ballade est un art difficile,
Et l’œil fragile avec sa taie y cille !

°°°°°°°°°°°°

A T. Cabot :

Poète, votre verbe, en sa littérature,
Apporte une âpre pierre angulaire au bâti
Ancestral dont nul mur, en ce siècle abêti,
Ne penche d'aucun fruit lourd de quelque rature...

°°°°°°°°°°°°°°°

La Muse m'amuse !
Je musse et je muse...
(Au nœud du plexus,
La mouise est en sus !)

°°°°°°°°°°°°°°°°

Vous qui vous promenez dans ma ballade,
Jugez ! Là, l’inéluctable escalade,
Du Parnasse, une pente ardue et fade,
Mais Sisyphe est partout - nul ne s'évade !

°°°°°°°°°°°°

A vous trois, qui m'avaient bien lu,
Relisez-moi ! Je vous rends grâce,
Car pour vous, étant donc élu,
Je corrige une basse trace !

°°°°°°°°°°°°

Beaucoup d'hivers, quelques printemps,
Long automne, et rares étés ;
Si, pour pouvoir dire "j'étais",
J'écris ce que j'avais dedans !

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

D’ailés élans, j’allais le long...

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

J'ai pas tout compris
Mais je crois que t'aimes !
(Pour le même prix
T'auras des poèmes !)

°°°°°°°°°°°

Se peut-il qu'on sache !
(Les premiers seront les derniers)
Damoclès, ta hache
En aura rempli, des paniers !

°°°°°°°°°°°°°°°

Avec cothurnes et cnémides,
L'éloquence, et tout le barda,
Tu gonfles les façons timides
De ton style (et je dis oui-da !)

°°°°°°°°°°°°°

''Je vote pour toi'' :

Pas de veto pour le vote,
Mais tu m'as l'air bien dévote :
Je ne serai pas élu !
(Je ne suis qu'à peine lu)

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Avec une métrique au rythme étrange,
J'ai voulu donner l'impression
De l'humain comme une excrétion
Sacrée (un fluide émis par un bel ange)

°°°°°°°°°°°°°°°

Une musique armée aux dents !
(Et que les temps sont difficiles)
Puis j'aime assez, aux sons, les îles
Du sens, sur la carte du temps...

°°°°°°°°°°°°°°

P 170

A suivre

"Des vers qui traînent"

Tome IV



A peine chez le dentiste,
Je me sens, au dedans, triste.

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Dans ces sons si beaux
Ce sont cent six maux
Qui souffrent et sifflent,
Puis soufflent et s'enflent...

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(Tous ces mots d'eau
Sont des gros cubes
Qui chantent, comme des huppes,
Tant est pur leur son d'appeau)

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Epissure
D'Epicure,
Le violon
C'est selon !

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L'idée est un oiseau qui vole ;
L'idée est folle
Et c'est un deal !
(Ainsi se brade un idéal)

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Prenant ses fines aises,
Merci pour tes finesses,
Ce fitness de l'esprit
Agréable à l'écrit...

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Il n'est de chemin que ces maux
Qui s'inscrivent en décimaux
Logarithmes d’âpres souffrances
Dont on partage mal les transes...

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La mare aux larmes tue,
Il ne restera, sec,
De l'existence indue
Que du salamalec.

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Vers marins :

...Et dans la tragédie épaisse du sinistre
Dont les dieux, pour jouer, diffèrent l'instant "T",
On sent glisser les mots en des trilles de sistre
Exhibant du sonnet tout l'or qui le hantait.

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Du rythme, du sens !
De la poésie
Pleine de l'encens
Abrupt de la vie.

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On est un peu manouche ;
Poète ? - for ever !
Ah oui, mais quelle couche !
(Une en plus, chaque hiver)

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L'amitié sied
(Que chaque "pied",
Quatre, comptai-je,
Ici la fige.)

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Correction des poèmes du site :

Ouf ! L'affaire fut rude
Pour retrouver, Ronsard,
De ton vers le vrai nard !
(Mais quelle belle étude)

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La pierre sèche est le yoga des maçons !
...Un fil à plomb, un cordeau puis la massette,
Le vent, la pierre, et la technique - avançons !
Murs, escaliers, ce travail, c'était ma fête !

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Sur ''Le Vieux'' (huile de M.P. Mayor) :

Quelque vieil arbre anthropomorphe
Semble grouiller d'un spasme torve
Sous la lune d'un marécage
Où la magie âcre se cache...

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Pas d'amer au large !
(Restons hauturiers)
Les aventuriers
Ont tous le cœur ''barge'' !

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Sur ''Fleur de poireau'' M. Laurent :

C'est superbe d'émotion,
Ça va, ça pulse, ça pousse !
Augure et prémonition
Dans l'automnale nuit rousse...

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Un parfum de bouddhisme tronqué
Et la désespérance du juste
Pourtant rien qui ne soit abdiqué
La vie est un éternel arbuste

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L'aurore se désaltère
Aux eaux de glace et de fjord ;
Y tomber est délétère
(Fais donc attention, good Lord !)

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L'allitération
C'est l'eau du poème !
(J'ai soif d'art bohème
Et de l'émotion)

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Au commencement était le début...
Puis, jusqu'à la fin, tout se termina !
Mais l'esprit flottait (comme l'anima) !
Et l'espace était, simplement, sans but.

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A suivre