Quatrain du jour

Ô pairs de ces lieux sains vous connaissez mon âme
Puisque sans me cacher je parle de bon cœur !
Venez donc rajouter un semblant de bonheur
En chantant tous en chœur sans qu’aucun ne m’en blâme.

Les arbres, cet été, souffrirent du grand chaud
Au point qu’on vit, bien tôt, tomber la feuille sèche ;
Le sol attendant l’eau montrait plus d’une brèche
Et l’œuf en plein soleil se cuisait sans réchaud.

Bien entendu, tout vient vrai à qui sait attendre,
Au bonheur, le temps ouvre ses portes,
Comme honneur, se rend doux de ces sorgues,
Saint en pendule où un ciel abrite et apprend.

Tu t'améliores Pierre,

Le sens s'ajoute à la forme et cela rend bien, si tu veux mon avis.

Continue ainsi.

J'ai lu récemment dans les poèmes saturniens de Verlaine, qu'il ne faisait aucun cas des assonances, même qu'il ne les aimait point, voulant rester dans le classicisme des règles.

Pour avoir lu quelques-uns de ses textes, il avait certes des qualités d'écriture, mais sa mélancolie doucereuse et quelques fois sa grandiloquence sur certains sujets m'ont un peu laissé sur ma faim question poésie.

Je ne me souviens plus quel grand poète trouvait certains de ses pairs à la renommée des siècles, tout à fait "randoms" (standard, sans éclats). Et je dois dire que cela me fait parfois le même effet quand je lis certains d'entre-eux. (d'autres méritent bien leur renommée, quand la poésie s'accorde aux merveilles de la langue.)

Je me dis que ce sont les goûts et les couleurs et que cela ne se discute pas mais rester ouvert aux possibilités de la langue et ne pas s'enfermer dans un carcan normatif ou de sensibilité exacerbée ne peut que servir la poésie au bon sens, je pense.

Qu'en pensez-vous ? Trouvez-vous certains auteurs surestimés, aussi ? Sans prétention, sans être présomptueux, sans vanité, ici, parlons de notre avis sur la poésie d'antan.

Bonne journée à toutes et tous.

C'est André Breton qui qualifiait Alfred de Vigny de : "poète honnête de son siècle" ; à mi-chemin entre le compliment et l'euphémisme de "fade".

Mais on sort du quatrain ;

Je me suis demandé, frères, amis, poètes,
Si mes quatrains bouffons recevaient vos crédits.
Un seul signe de vous, je passe aux oubliettes
Pour rejoindre le club des poètes maudits.

Allez, un petit dernier aux dépens de Toulet, qui pourtant propose ce superbe quatrain :

« Quand les os sont pareils à des roseaux légers ;
L’heure, comme une flûte au bord de la prairie :
Pavots de pourpre, ô vous dont l’ombre s’est fleurie,
Défendez-nous du jour et des pieds étrangers. »

A quoi le grossier personnage que je suis répondit :

Ce poète a l’esprit un peu trop dérangé,
Il nous casse les pieds avec ses jongleries ;
Et, s’il peut arriver qu’à ses vers on sourie,
Il serait superflu d’aller l’encourager.

C’est à vous dégoûter de faire de la poésie...

Je n’ai point encor dit que tout était fini
Que mon dernier quatrain était vu comme ultime.
Quand les pannes des sens font de vous la victime
Optez donc pour le style au profil défini.

Quand dans la nuit lumière au chevet se rallume
Et que de son sommeil il se crée une plume
L'insomnie nous inspire comme air de musique
Et trotte en nos têtes vision psychédélique.

Bien tranquillement, doucement et calmement,
J'avance au gré du sablier qui abeaussit,
D'un grandi levant, souple plan et sage chant,
Grâce en l'ové du choix inné, vie s'anoblit.

Nouveau jour, sois reconnaissant sans être ingrat,
Qui est éprouvé est aimé de La Grandeur,
Qui sait se douer, préceller, se voit splendeur,
Pour contours, l'âme donne aisance en ses saints pas.

Ode anacréontique

Lisant Anakréon, à qui je pris la lyre,
J’ai voulu composer une ode au bel Éros.
En cours j’ai demandé l'aide à Dionysos
Qui m’a dit d’arrêter de chanter et d’écrire.