Coquelicots légers giclez le long des routes !
Implacable boucher qui saigne tout à blanc
l’été sur son billot vous sème à grosses gouttes
étoile nos talus de vos taches de sang
Qu’est-ce donc en ces lieux qui m’importe le plus ?
De coucher tout ce qui me passe par la tête ?
Non pas ! Nenni ! Je veux que mes quatrains soient lus,
Et qu’après l’on se dise : « Alors, je suis poète ! »
Mes recueils n’ont pas eu de grande réussite :
J’étais, voulant les vendre, au bord du désespoir
Quand certains ont payé, précisant, je les cite :
« Monsieur, nous voudrions ne pas les recevoir. »
Le lecteur, ce poète à l'oreille absolue,
Offre à l'auteur la joie de se sentir renaître
Car sans lui rien ne sert de rimer tant et plus
Si nul en ses écrits n'entend se reconnaître
Chaque jour que Dieu fait, et Dieu sait qu’il en fait,
Je sertis quatre vers dans un écrin de nacre,
Tels des joyaux de l’Art que mon génie extrait.
Acceptez ce présent qu’à vous seuls je consacre.
Quelques lecteurs m’ont dit, sans doute des grognons,
Que si mes quatre vers avaient tout pour leur plaire,
Ils ne comprenaient rien, faute à mes mots abscons.
J’offre donc mon recueil et le dictionnaire.
Ayant toujours rêvé de devenir acteur,
Je m’entraîne tout seul au fond de ma cuisine :
Je donne la réplique à mon autocuiseur,
Et drague le frigo qui joue à l’héroïne.
Ah ! S’arracher du sol, s’élancer vers l’azur,
Cravacher d’un coup d’aile un cri unique et pur
Avant de s’effondrer, foudroyé mais comblé.
Du labyrinthe Icare obtint de s’évader…
As-tu déjà tenté de le parer d'onyx
Ou de quelque autre gemme et lui dis-tu "je t'aime" ?
Dans ce jeu cathartique, évite l'anathème :
Adore la poubelle et moins le Thermomix.
Cela fait si longtemps que je parle tout seul
Que j’emploie envers moi le tu du schizophrène ;
Et quand je serai mort mon alter, enfin seul,*
Ipso facto sera privé de double peine.
Je viens poser ici l'obole littéraire,
Haïku bien français nommé quarte ou quatrain,
Boire au bon lait des mots qu'on doit au Littré traire
Et recompter mes vers (il en faut quatre, hein !)
Je cherche à composer des quatrains élégants ;
D’un style que je veux plus proche que nature.
Quoi de mieux, en effet, que des vers nonchalants
Qui semblent se baigner dans la désinvolture ?
Quand je vois la souris, dans le creux de ma main,
Obéir en tout point à mes doigts et mes gestes,
Je ne peux m’empêcher, admirant mon quatrain,
D’y lire le complot de puissances célestes.
