Pourquoi, page 27 (poésie d'hier)
"El Desdichado" est-il sous-titré "le malheureux" ? Quel besoin de cette traduction approximative ?
(Marcek, je compte sur toi pour assurer le suivi de toute cette histoire, que nous n'ayons pas travaillé en vain)
Bien, nous arrivons au bout de cette aventure, qui nous aura fait découvrir l'étendue de l'incurie du Web, quant au respect des transcriptions...
- toujours p 27, Il faut effacer complétement "Le spectre de la rose" et en trouver une mouture sérieuse, pour permettre à Gautier de retrouver un sommeil serein ; cette version est catastrophique, ponctuation fantaisiste, phrases répétées, vers faussés, mise en page erronée (c'est 3 huitains !) etc.
Pauvre Gautier, lui, la rigueur même ! (c'est si grave qu'on ne peut même pas jouer avec !)
Par contre, p 27 (p 28, trois textes, pas d'erreur !) on peut tenter un dernier challenge avec "Une Charogne" chef-d’œuvre peu ragoûtant de Baudelaire auquel il manque un mot ; une séance gratuite de thanatopraxie à celle ou celui qui le retrouvera !
Une Charogne
Rappelez-vous l'objet que nous vîmes, mon âme,
Ce beau matin d'été si doux :
Au détour d'un sentier une charogne infâme
Sur un lit semé de cailloux,
Les jambes en l'air, comme une femme lubrique,
Brûlante et suant les poisons,
Ouvrait d'une facon nonchalante et cynique
Son ventre plein d'exhalaisons.
Le soleil rayonnait sur cette pourriture,
Comme afin de la cuire à point,
Et de rendre au centuple à la grande nature
Tout ce qu'ensemble elle avait joint ;
Et le ciel regardait la carcasse superbe
Comme une fleur s'épanouir.
La puanteur etait si forte, que sur l'herbe
Vous crûtes vous évanouir.
Les mouches bourdonnaient sur ce ventre putride,
D'ou sortaient de noirs bataillons
De larves, qui coulaient comme un épais liquide
Le long de ces vivants haillons.
Tout cela descendait, montait comme une vague,
Ou s'élancait en pétillant ;
On eût dit que le corps, enflé d'un souffle vague,
Vivait en se multipliant.
Et ce monde rendait une étrange musique,
Comme l'eau courante et le vent,
Ou le grain qu'un vanneur d'un mouvement rythmique
Agite et tourne dans son van.
Les formes s'effaçaient et n'étaient plus qu'un rêve,
Une ébauche lente à venir,
Sur la toile oubliée, et que l'artiste achève
Seulement par le souvenir.
Derrière les rochers une chienne inquiete
Nous regardait d'un oeil fâché,
Epiant le moment de reprendre au squelette
Le morceau qu'elle avait laché.
Et poutant vous serez semblable à cette ordure,
A cette horrible infection,
Etoile de mes yeux, soleil de ma nature,
Vous, mon ange et ma passion !
Oui ! telle vous serez, ô reine des grâces,
Apres les derniers sacrements,
Quand vous irez, sous l'herbe et les floraisons grasses.
Moisir parmi les ossements.
Alors, ô ma beauté ! dites à la vermine
Qui vous mangera de baisers,
Que j'ai gardé la forme et l'essence divine
De mes amours décomposées !
Les Fleurs du Mal
Ecrit par Charles BAUDELAIRE
Posté à 13h57 le 13 sept. 17
