La dilatation poétique
[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Fête galante (Arthur Rimbaud)
Rêveur, Scapin
Gratte un lapin
Sous sa capote.
Colombina,
— Que l’on pina ! —
— Do, mi, — tapote
L’œil du lapin
Qui tôt, tapin,
Est en ribote…
C’est un poil capillotracté, mais faut faire avec
Rêveur à l’occasion, le très fourbe Scapin
gratte son vieux banjo tel un très chaud lapin.
Sous-officier d’active, il porte sa capote.
Colombina, ô combien de Colombina,
que de trottins et de colombes l’on pina !
Do, mi, sur le banjo que le Scapin tapote…
L’œil droit du banjoïste est celui du lapin
(qui tôt dans la nuitée, glandait sur le tapin-
Est) Le plus fréquenté, quand on est en ribote...
Ce message a été édité - le 16-12-2019 à 18:37 par Obofix
Rêveur, Scapin
Gratte un lapin
Sous sa capote.
Colombina,
— Que l’on pina ! —
— Do, mi, — tapote
L’œil du lapin
Qui tôt, tapin,
Est en ribote…
C’est un poil capillotracté, mais faut faire avec
Rêveur à l’occasion, le très fourbe Scapin
gratte son vieux banjo tel un très chaud lapin.
Sous-officier d’active, il porte sa capote.
Colombina, ô combien de Colombina,
que de trottins et de colombes l’on pina !
Do, mi, sur le banjo que le Scapin tapote…
L’œil droit du banjoïste est celui du lapin
(qui tôt dans la nuitée, glandait sur le tapin-
Est) Le plus fréquenté, quand on est en ribote...
Ce message a été édité - le 16-12-2019 à 18:37 par Obofix
Bien d’accord OBOFIX – glose oui, soit, car j’ai eu à cœur de garder l’esprit du poème, bien ancien, et de mots dans le vieux François je n’en connais pas moult… Parfois, à trop vouloir dilater, peut faire éclater (de joie) la marmite…
Bien merci pour la gente lecture ! Que trépasse si je faibli !
Que sont mes amis devenus ?
Que j’avais de si près tenus
Et tant aimés d’un grand Amour
Silence… il n’y a que toi autour
Que j’avais de si près tenus..
Et tant aimés. O Temps, tu les a clairsemés
Dans les feuilles mortes…rependus
Je crois le vent les à ôtes
L’amour est morte. A jamais
Il n’y a plus… qu’une vielle chaise,
La porte… une toile d’araignée
L’echo monte. Ses pas traînant…dans l’escalier
Ce sont amis que vent emporte.
Et il ventait devant ma porte ; les emporta
L’amour est morte. Personne ne pleure
Venez donc rire avec moi
Avec le temps qu’arbre défeuille
Quand il ne reste en branche feuille
Qui n’aille à terre…avec pauvreté qui m’atterre
Qui de partout me fait la guerre
Ne convient pas que vous raconte
Comment je me suis mis à honte
En temps d’hiver. En quelle manière
L’amour est morte… La mort, erre
Que sont mes amis devenus ;
Que j’avais de si près tenus
Et tant aimés. Ils ont été trop clairsemés
Je crois le vent les à ôtés. L’amour est morte.
La pluie est là. Traverse en silence mon toit
Et à mes pieds bientôt la mer. Le ciel, croyez moy peux ou pas
Il rentre par la cheminée. Glacée…
Oubliant moult le goût du bois
Le mal ne sait pas seul venir
Tout ce qui m’était à venir…
M’est avenu. Pauvre sens et pauvre mémoire ;
M’a Dieu donné le Roi de gloire.
Son jocker – l’excuse, la folle joie
Et pauvre rente… et froid au cul quand bise vent
Le vent me vient. Le vent me évente.
L’amour est morte. Vive le Roi !
Ce sont amis que vent emporte.
Et il ventait devant ma porte ; Les emporta
Et moi je suis encore par là…
A me demander qui suis-je ?
La pluie, le ciel, l’étoile, la neige
qui tout glace…
Et transparent… devant ma glace
N’y croie pas… je reste encor !
Ce pauvre Roi d’un autre temps
Amis ! Traverse les rideaux du décor
De ces feuilles mortes je fais serment
Parchemin d’or dans ma mémoire
Amour est morte. Et puis La Gloire
Bizarre je souffle… Moi, le Vent !
P.S. Je souffle je dilate j'explose
D'un air leger poème même prose
O, Montgolfiere d'un air vivant
Je vous ai dit... qui suis: Le Vent !
Ce message a été édité - le 16-12-2019 à 18:43 par Attention
Bien merci pour la gente lecture ! Que trépasse si je faibli !
Que sont mes amis devenus ?
Que j’avais de si près tenus
Et tant aimés d’un grand Amour
Silence… il n’y a que toi autour
Que j’avais de si près tenus..
Et tant aimés. O Temps, tu les a clairsemés
Dans les feuilles mortes…rependus
Je crois le vent les à ôtes
L’amour est morte. A jamais
Il n’y a plus… qu’une vielle chaise,
La porte… une toile d’araignée
L’echo monte. Ses pas traînant…dans l’escalier
Ce sont amis que vent emporte.
Et il ventait devant ma porte ; les emporta
L’amour est morte. Personne ne pleure
Venez donc rire avec moi
Avec le temps qu’arbre défeuille
Quand il ne reste en branche feuille
Qui n’aille à terre…avec pauvreté qui m’atterre
Qui de partout me fait la guerre
Ne convient pas que vous raconte
Comment je me suis mis à honte
En temps d’hiver. En quelle manière
L’amour est morte… La mort, erre
Que sont mes amis devenus ;
Que j’avais de si près tenus
Et tant aimés. Ils ont été trop clairsemés
Je crois le vent les à ôtés. L’amour est morte.
La pluie est là. Traverse en silence mon toit
Et à mes pieds bientôt la mer. Le ciel, croyez moy peux ou pas
Il rentre par la cheminée. Glacée…
Oubliant moult le goût du bois
Le mal ne sait pas seul venir
Tout ce qui m’était à venir…
M’est avenu. Pauvre sens et pauvre mémoire ;
M’a Dieu donné le Roi de gloire.
Son jocker – l’excuse, la folle joie
Et pauvre rente… et froid au cul quand bise vent
Le vent me vient. Le vent me évente.
L’amour est morte. Vive le Roi !
Ce sont amis que vent emporte.
Et il ventait devant ma porte ; Les emporta
Et moi je suis encore par là…
A me demander qui suis-je ?
La pluie, le ciel, l’étoile, la neige
qui tout glace…
Et transparent… devant ma glace
N’y croie pas… je reste encor !
Ce pauvre Roi d’un autre temps
Amis ! Traverse les rideaux du décor
De ces feuilles mortes je fais serment
Parchemin d’or dans ma mémoire
Amour est morte. Et puis La Gloire
Bizarre je souffle… Moi, le Vent !
P.S. Je souffle je dilate j'explose
D'un air leger poème même prose
O, Montgolfiere d'un air vivant
Je vous ai dit... qui suis: Le Vent !
Ce message a été édité - le 16-12-2019 à 18:43 par Attention
[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] @André
Dans ta dernière prestation, on a vraiment l'impression (fausse) que les alexandrins sont de Victor Hugo et qu'iceux ont été rétractés en tétrasyllabes par un facétieux illusionniste.
Ce message a été édité - le 17-12-2019 à 05:25 par Obofix
Dans ta dernière prestation, on a vraiment l'impression (fausse) que les alexandrins sont de Victor Hugo et qu'iceux ont été rétractés en tétrasyllabes par un facétieux illusionniste.
Ce message a été édité - le 17-12-2019 à 05:25 par Obofix
j'ai ressenti la même chose, Obofix, pour le poème d'Hugo/André
, une émotion plus extériorisée.
également pour ton poème ultra court où ta version était plus compréhensible
, une émotion plus extériorisée. également pour ton poème ultra court où ta version était plus compréhensible
Charles Baudelaire, Les fleurs du mal, le chat
Viens, mon beau chat, sur mon cœur amoureux ;
Retiens les griffes de ta patte,
Et laisse-moi plonger dans tes beaux yeux,
Mêlés de métal et d’agate.
Lorsque mes doigts caressent à loisir
Ta tête et ton dos élastique,
Et que ma main s’enivre du plaisir
De palper ton corps électrique,
Je vois ma femme en esprit. Son regard,
Comme le tien, aimable bête
Profond et froid, coupe et fend comme un dard,
Et, des pieds jusques à la tête,
Un air subtil, un dangereux parfum
Nagent autour de son corps brun.
**********
Je n'ai pas respecté le changement de mètres, préférant tout en alexandrins, est-ce à éviter ?
Viens, ô viens mon beau chat, sur mon cœur amoureux ;
Retiens dans ta bonté les griffes de ta patte,
Et laisse-moi, ravi, plonger dans tes beaux yeux,
Mêlés de feux et d’eaux, de métal et d’agate.
Lorsque fiévreux mes doigts caressent à loisir
Ta tête oblongue et fine et ton dos élastique,
Et que, douce, ma main s’enivre du plaisir
De palper longuement ton long corps électrique,
Je vois ma chère femme en esprit. Son regard,
Comme le tien sublime, aimable et tendre bête
Profond et froid m’étreint, coupe et fend comme un dard,
Et, pareils aux tiens, des pieds jusques à la tête,
Un air subtil et doux, un dangereux parfum
Nagent confusément autour de son corps brun.
Ce message a été édité - le 17-12-2019 à 08:29 par Domenica
Merci pour cette explication ANDRE
Et oui, je n’avais rien compris à la chose.
En effet…la dilatation c’est vraiment un ars apparts.
Il faut choisir le bon poème, pas trop gros (dilaté) déjà…
Juste, j’ai le sentiment que ça change parfois trop l’idée, le rythme, l’atmosphère originale, le charme. Pis, me voilà désolé…
J’ai trouvé les modifications initiales justes… pour seulement accentuer, restaurer, l’esprit original du poème. Oui, glose comme l'a justement remarqué OBOFIX ou joyeysement « restauration aadlov-deversienne » ou comment transformer un beau poème tragique en tragique- comédie.
La deuxième variante sacrifiée le rythme du poème au profit des quatrains en essayant de ne pas s’égarer trop dans les méandres de l’imagination et du discours moderne. Dommage qu’elle ne peut pas s’encadrer dans une dilatation dans les règles de l’ars.
Cela fut un grand moment de joie que de découvrir la dilatation, la glose, et le reste à l’occasion. Hélas, je cours encore… hors concours !
Avec amicale reconnaissance pour ce bel exposé explicatif. Et prêt à l’action pour la suite.
P.S . On ne pourrait pas donner un nom à ce « nouvel ars » que je me rends compte (en toute modestie ! ) je viens d’inventer ( ! ?) Le patchwork poétique ?
Où peut-être existe-t-il déjà, hélas, dans la grande zone d’inconnu qui se trouve au dessus de ma tonsure. Vraiment, j’aime bien :
Amour est morte. Et puis La Gloire
Bizarre je souffle… c’est Moi, le Vent ?
Bonne Soirée et Journée !
Ce message a été édité - le 17-12-2019 à 11:28 par Attention
Ce message a été édité - le 17-12-2019 à 11:29 par Attention
Et oui, je n’avais rien compris à la chose.
En effet…la dilatation c’est vraiment un ars apparts.
Il faut choisir le bon poème, pas trop gros (dilaté) déjà…
Juste, j’ai le sentiment que ça change parfois trop l’idée, le rythme, l’atmosphère originale, le charme. Pis, me voilà désolé…
J’ai trouvé les modifications initiales justes… pour seulement accentuer, restaurer, l’esprit original du poème. Oui, glose comme l'a justement remarqué OBOFIX ou joyeysement « restauration aadlov-deversienne » ou comment transformer un beau poème tragique en tragique- comédie.
La deuxième variante sacrifiée le rythme du poème au profit des quatrains en essayant de ne pas s’égarer trop dans les méandres de l’imagination et du discours moderne. Dommage qu’elle ne peut pas s’encadrer dans une dilatation dans les règles de l’ars.
Cela fut un grand moment de joie que de découvrir la dilatation, la glose, et le reste à l’occasion. Hélas, je cours encore… hors concours !
Avec amicale reconnaissance pour ce bel exposé explicatif. Et prêt à l’action pour la suite.
P.S . On ne pourrait pas donner un nom à ce « nouvel ars » que je me rends compte (en toute modestie ! ) je viens d’inventer ( ! ?) Le patchwork poétique ?
Où peut-être existe-t-il déjà, hélas, dans la grande zone d’inconnu qui se trouve au dessus de ma tonsure. Vraiment, j’aime bien :
Amour est morte. Et puis La Gloire
Bizarre je souffle… c’est Moi, le Vent ?
Bonne Soirée et Journée !
Ce message a été édité - le 17-12-2019 à 11:28 par Attention
Ce message a été édité - le 17-12-2019 à 11:29 par Attention
S’il y en reste de la place, encore une petite dilatation
Paul Verlaine (1844 – 1896)
Art poétique
De la musique avant toute chose,
Et pour cela préfère l'Impair
Plus vague et plus soluble dans l'air,
Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
Il faut aussi que tu n'ailles point
Choisir tes mots sans quelque méprise :
Rien de plus cher que la chanson grise
Où l'Indécis au Précis se joint.
C'est des beaux yeux derrière des voiles,
C'est le grand jour tremblant de midi,
C'est, par un ciel d'automne attiédi,
Le bleu fouillis des claires étoiles !
Car nous voulons la Nuance encor,
Pas la Couleur, rien que la nuance !
Oh ! la nuance seule fiance
Le rêve au rêve et la flûte au cor !
Fuis du plus loin la Pointe assassine,
L'Esprit cruel et le Rire impur,
Qui font pleurer les yeux de l'Azur,
Et tout cet ail de basse cuisine !
Prends l'éloquence et tords-lui son cou !
Tu feras bien, en train d'énergie,
De rendre un peu la Rime assagie.
Si l'on n'y veille, elle ira jusqu'où ?
O qui dira les torts de la Rime ?
Quel enfant sourd ou quel nègre fou
Nous a forgé ce bijou d'un sou
Qui sonne creux et faux sous la lime ?
De la musique encore et toujours !
Que ton vers soit la chose envolée
Qu'on sent qui fuit d'une âme en allée
Vers d'autres cieux à d'autres amours.
Que ton vers soit la bonne aventure
Eparse au vent crispé du matin
Qui va fleurant la menthe et le thym...
Et tout le reste est littérature.
Art post-poétique
Musique…bum-bum et avant toute grande chose !
Au pair …pour cela préfère le magnifique Impair
Plus vague plus flou, pas bien trop soluble et clair
Sans rien en lui… ce vide qui pèse trop sur ta prose
Il faut aussi (écoute moi bien !) que tu n'ailles point
Choisir tes mots sans quelque éloquente méprise :
Rien de plus cher (à Jacques Prévert) que la chanson grise
Où l'Indécis et l’Indécise au Précis et Pointilleux se joint.
C'est que des beaux yeux brillants derrière ces voiles,
Soleil, le grand jour tremblant, éclatant de midi,
C'est, par un ciel timide rougissant d'automne attiédi,
Que le plus bleu des bleu fouillis des claires étoiles !
Car nous (les autres) voulons la Nuance encor, et encor
Pas la brute Couleur, rien que la gracieuse nuance !
Oh ! la nuance (fine, déshabillée…) seule fiance
Le rêve au rêve tendre et la flûte comique au cor !
Fuis…cours du plus loin, plus vite, la Pointe assassine,
L'Esprit cruel l’ironie et le Rire (et chansons) haletant et impur,
Qui font pleurer effaçant le rimmel des yeux de l'Azur,
Et tout cet ail (trop bon pour la santé) de basse cuisine !
Prends l'éloquence (Ô, Grand Mæstrias) et tords-lui son cou !
Tu feras bien sur, en train TGV d’une grande énergie,
De rendre un peu (d’ un croissants chocolat) la Rime assagie.
Si l'on n'y veille (d’un bon café) , elle ira jusqu'où ?
O qui dira encor (à Moi ?) les torts de la cocote Rime ?
Quel enfant sourd et aveugle paralysé ou quel nègre fou
Nous a forgé (dans sa honteuse forgerie) ce bijou (d'un sou)
Qui sonne si creux et faux solennel sous la lime (sublime) ?
De la musique (de la « zique ») reggae encore et toujours !
Que ton vers joyeux et triste soit la chose envolée
Qu'on sent (pas trop) qui fuit (gracieuse) d'une âme en allée
Vers d'autres cieux - galaxies à d'autres plus grands Amours.
Que ton vers (Ô, Devers) soit (et sonne) la bonne aventure
Eparse au vent les larmes crispé du beau matin
Qui va fleurant (du ciel jusqu'à la terre) la menthe et le thym...
Et tout le reste…qui reste (encor amer) ou il n’y a point
De lumière, d’Esprit, du bon augure…
à Vous de deviner je vous laisse ces trois points… !
(espace pour écrire que cette chose obscure)
Ce message a été édité - le 17-12-2019 à 12:22 par Attention
Ce message a été édité - le 17-12-2019 à 15:32 par Attention
Paul Verlaine (1844 – 1896)
Art poétique
De la musique avant toute chose,
Et pour cela préfère l'Impair
Plus vague et plus soluble dans l'air,
Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
Il faut aussi que tu n'ailles point
Choisir tes mots sans quelque méprise :
Rien de plus cher que la chanson grise
Où l'Indécis au Précis se joint.
C'est des beaux yeux derrière des voiles,
C'est le grand jour tremblant de midi,
C'est, par un ciel d'automne attiédi,
Le bleu fouillis des claires étoiles !
Car nous voulons la Nuance encor,
Pas la Couleur, rien que la nuance !
Oh ! la nuance seule fiance
Le rêve au rêve et la flûte au cor !
Fuis du plus loin la Pointe assassine,
L'Esprit cruel et le Rire impur,
Qui font pleurer les yeux de l'Azur,
Et tout cet ail de basse cuisine !
Prends l'éloquence et tords-lui son cou !
Tu feras bien, en train d'énergie,
De rendre un peu la Rime assagie.
Si l'on n'y veille, elle ira jusqu'où ?
O qui dira les torts de la Rime ?
Quel enfant sourd ou quel nègre fou
Nous a forgé ce bijou d'un sou
Qui sonne creux et faux sous la lime ?
De la musique encore et toujours !
Que ton vers soit la chose envolée
Qu'on sent qui fuit d'une âme en allée
Vers d'autres cieux à d'autres amours.
Que ton vers soit la bonne aventure
Eparse au vent crispé du matin
Qui va fleurant la menthe et le thym...
Et tout le reste est littérature.
Art post-poétique
Musique…bum-bum et avant toute grande chose !
Au pair …pour cela préfère le magnifique Impair
Plus vague plus flou, pas bien trop soluble et clair
Sans rien en lui… ce vide qui pèse trop sur ta prose
Il faut aussi (écoute moi bien !) que tu n'ailles point
Choisir tes mots sans quelque éloquente méprise :
Rien de plus cher (à Jacques Prévert) que la chanson grise
Où l'Indécis et l’Indécise au Précis et Pointilleux se joint.
C'est que des beaux yeux brillants derrière ces voiles,
Soleil, le grand jour tremblant, éclatant de midi,
C'est, par un ciel timide rougissant d'automne attiédi,
Que le plus bleu des bleu fouillis des claires étoiles !
Car nous (les autres) voulons la Nuance encor, et encor
Pas la brute Couleur, rien que la gracieuse nuance !
Oh ! la nuance (fine, déshabillée…) seule fiance
Le rêve au rêve tendre et la flûte comique au cor !
Fuis…cours du plus loin, plus vite, la Pointe assassine,
L'Esprit cruel l’ironie et le Rire (et chansons) haletant et impur,
Qui font pleurer effaçant le rimmel des yeux de l'Azur,
Et tout cet ail (trop bon pour la santé) de basse cuisine !
Prends l'éloquence (Ô, Grand Mæstrias) et tords-lui son cou !
Tu feras bien sur, en train TGV d’une grande énergie,
De rendre un peu (d’ un croissants chocolat) la Rime assagie.
Si l'on n'y veille (d’un bon café) , elle ira jusqu'où ?
O qui dira encor (à Moi ?) les torts de la cocote Rime ?
Quel enfant sourd et aveugle paralysé ou quel nègre fou
Nous a forgé (dans sa honteuse forgerie) ce bijou (d'un sou)
Qui sonne si creux et faux solennel sous la lime (sublime) ?
De la musique (de la « zique ») reggae encore et toujours !
Que ton vers joyeux et triste soit la chose envolée
Qu'on sent (pas trop) qui fuit (gracieuse) d'une âme en allée
Vers d'autres cieux - galaxies à d'autres plus grands Amours.
Que ton vers (Ô, Devers) soit (et sonne) la bonne aventure
Eparse au vent les larmes crispé du beau matin
Qui va fleurant (du ciel jusqu'à la terre) la menthe et le thym...
Et tout le reste…qui reste (encor amer) ou il n’y a point
De lumière, d’Esprit, du bon augure…
à Vous de deviner je vous laisse ces trois points… !
(espace pour écrire que cette chose obscure)
Ce message a été édité - le 17-12-2019 à 12:22 par Attention
Ce message a été édité - le 17-12-2019 à 15:32 par Attention