Je suis un pain perdu, sans beurre, inconsolé,
que l’on vient de plonger dans deux litres de lait,
barbotant au soleil de la mélancolie.
Dans une maisonnette à trois lieues de Biron.
Semblable atrocité devrait être abolie !
En sortir ruisselant ne m’a pas consolé.
Me voici d’œufs battus bien plus que constellé,
couché dans une poêle où du beurre s’allie.
Pour les enfants d’ici, je ne vaux pas un rond.
Quand bien même ils allaient traverser l’Achéron,
les esclaves avaient meilleur sort dans l’arène.
Et me voici rôti, tel Jeanne la Lorraine,
et livré en pâture à un écriveron.
